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RECITAL POÉTICO
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SELECCIÓN DE TEXTOS LITERARIOS
“La guerra”
EL TRIUNFO DEL LENGUAJE
Coge mi mano, amor,
con el valor que da saber que es tarde.
Ya se acercan.
¿No lo sientes,
cómo se nos desangra en tiempo el mundo,
en lúcidas teselas, la
sintaxis soñolienta de tus pasos?
Ya vienen:
empezará esta calle en un entonces
y esta secreta novedad del mundo
será un rumor de ecos ya de nadie.
Dame tu mano, amor,
quizá sea tu mano quien nos libre
de toda esa gramática de ayeres:
las frases sin nostalgia que seremos,
los verbos que se mezclan a la carne.
Jorge Pérez Cebrián
...
Solo existió un hombre
y, sin embargo, solo
ese hombre,
condujo a toda a una nación
al genocidio.
La psicología de masas
se aplica cada día
sobre nosotros
sin que nadie se atreva
a alzar
ni mirada incluso.
Bastó la cobardía moral
y bastó,
tan solo,
únicamente,
un solo hecho:
la absoluta indiferencia
de todos los hombres y mujeres.
También
la
de
los buenos.
Ana Vega
...
TRISTES guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.
Tristes armas
Si no son las palabras
Tristes, tristes.
Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes, tristes
Cancionero y romancero de ausencias
1938-1941
Miguelico
...
EL CRIMEN FUE EN GRANADA
Publicado inicialmente en 1937, en la revista “Ayuda”,
sobre el fusilamiento de Federico García Lorca
I
EL CRIMEN
Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El pelotón de verdugos no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico
-sangre en la frente y plomo en las entrañas-.
...Que fue en Granada el crimen sabed -¡pobre Granada-, en su Granada...
II
EL POETA Y LA MUERTE
Se le vio caminar sólo con Ella,
sin miedo a su guadaña.
-Ya el sol en torre y torre; los martillos
en yunque y yunque de las fraguas.
Hablaba Federico,
requebrando a la muerte. Ella escuchaba.
"Porque ayer en mi verso, compañera,
sonaba el golpe de tus secas palmas,
y diste el hielo a mi cantar, y el filo a mi tragedia de tu hoz de plata,
te cantaré la carne que no tienes,
los ojos que te faltan,
tus cabellos que el viento sacudía,
los rojos labios donde te besaban...
Hoy como ayer, gitana, muerte mía,
qué bien contigo a solas,
por estos aires de Granada, ¡mi Granada!"
III
Se le vio caminar...
Labrad amigos,
de piedra y sueño, en la Alhambra,
un túmulo al poeta,
sobre una fuente donde llore el agua,
y eternamente diga:
el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!
INSOMNIO, Dámaso Alonso
Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas).
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace 45 años que me
pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros, o fluir blandamente la luz de
la luna.
Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como un perro enfurecido, fluyendo
como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla.
Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma,
por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid,
por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo.
Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?
¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día, las tristes azucenas letales de tus noches?
Los justos, Jorge Luis Borges
Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.
Pido la paz y la palabra, Blas de Otero
Escribo
en defensa del reino
del hombre y su justicia. Pido
la paz
y la palabra. He dicho
«silencio»,
«sombra»,
«vacío»
etcétera.
Digo
«del hombre y su justicia»,
«océano pacífico»,
lo que me dejan.
Pido
la paz y la palabra.
Deshacer lo injusto (Gloria Fuertes)
No sé escupir,
pero voy a aprender
para escupir sobre las tumbas
de todos los culpables de las guerras.
No tengo uñas,
Pero quisiera tener garras
Para atrapar desde mi altura
A los hombres reptiles.
No tengo poder,
Pero tengo la fuerza de los pueblos
Que sufren.
No tengo cultura,
pero tengo el corazón sabio
de estar con los que no tienen nada.
PINTURA NEGRA (Pilar Romero Burgos)
¿Del fondo de qué lago, de qué fétida sima
salieron estos monstruos?
¿Acaso, como antaño, de la mente
de un Goya atormentado?
De nuevo, si pudieran,
romperían el alma de Miguel y Federico.
Quemarían libros,
prohibirían los besos.
Amos de la verdad, de la decencia
comprarían magistrados y obispos,
dictarían el largo de la falda, la hora de dormir,
el número de hijos
y el humo y el amor “como es debido”.
Creímos que todos habían muerto
pero tan solo estaban escondidos,
acumulando bilis,
recobrando el resuello.
Son de paz, Luis García Montero
Vigílate a ti mismo
cuando hables de paz.
Que no lleguen los himnos victoriosos
donde el amor no llega.
Que no te hagan injusto tus verdades
igual que tus mentiras.
Que el miedo no te obligue a ser valiente.
Va contigo la sombra que te ve
cuando cierras los ojos
y miras a otra parte.
Va en silencio contigo tu silencio.
No olvides que el cinismo
flota como un ahogado,
que las guerras crueles
necesitan de ti.
A pesar del dolor, Javier Egea
No moriré en tus ojos
que tantos ojos tiene mi canción
como cuentas el collar de los trigos.
Es otra muerte nueva la que ahora me cita:
la de los brazos amplios
y el corazón sencillo y claro,
la de la frente en pleno campo de batalla
en pleno campo de batalla
sin más arnés
que un manojo de versos
libres para la vida y el amor.
Por eso no moriré en tus ojos.
Es otra muerte nueva
la que ahora me cita cada día.
ME LLAMARÁN, BLAS DE OTERO
Me llamarán, nos llamarán a todos.
Tú, y tú, y yo, nos turnaremos,
en tornos de cristal, ante la muerte.
Y te expondrán, nos expondremos todos
a ser trizados ¡zas! por una bala.
Bien lo sabéis. Vendrán
por ti, por ti, por mí, por todos
Y también
por ti.
(Aquí
no se salva ni dios. Lo asesinaron.)
Escrito está. Tu nombre está ya listo,
temblando en un papel. Aquel que dice:
abel, abel, abel ... o yo, tú, él ...
Pero tú, Sancho Pueblo,
pronuncias anchas sílabas,
permanentes palabras que no lleva el viento...
...
Galope (A Galopar)
Las tierras, las tierras, las tierras de España,
las grandes, las solas, desiertas llanuras.
Galopa, caballo cuatralbo, jinete del pueblo, al sol y a la luna.
¡A galopar, a galopar, hasta enterrarlos en el mar!
A corazón suenan, resuenan, resuenan las tierras de España, en las herraduras.
Galopa, jinete del pueblo, caballo cuatralbo, caballo de espuma.
¡A galopar, a galopar, hasta enterrarlos en el mar!
Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
que es nadie la muerte si va en tu montura.
Galopa, caballo cuatralbo, jinete del pueblo, que la tierra es tuya.
¡A galopar, a galopar, hasta enterrarlos en el mar!
(Capital de la Gloria, 1938)
RAFAEL ALBERTI
...
«La poesía es un arma cargada de futuro»
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
Gabriel Celaya
...
LA ORILLA BLANCA, LA ORILLA NEGRA
Debe hacer un alto mi capitán
Sí que estoy cansado, no puedo más
Alerta, cúbrase, al terraplén
Alerta estoy más cúbrete tú también
Di soldado de dónde eres tú
Del país vecino que hay más al sur
Y por el río pasa la frontera
La orilla blanca, la orilla negra
Y sobre el puente veo una bandera
Mas no es la misma que está en mi corazón
De los míos creo no debes ser
Por mi uniforme lo puede ver
No sé mis ojos ya están sin luz
Me han herido y tal vez fuiste tú
Triste es el destino mi capitán
Mientras hayan guerras no cambiará
En la colina silba la metralla
La hierba verde está quemada
Y por el río continúa la batalla
Nosotros dos ya llegamos al final
Tengo que marcharme mi capitán
Voy contigo no me querrás dejar
No te abandonaré, lo sabes ya
Que vamos juntos para la eternidad
Todo ha pasado, hay paz en la frontera
En la orilla blanca, en la orilla negra
Pero alguien llora y se desespera
Gritando un nombre que no responderá
Debe hacer un alto mi capitán
Sí que estoy cansado, no puedo más.
IVA ZANICCHI
miércoles, 7 de mayo de 2025
LIBROS AL FRESCO
Hoy hemos tenido en la biblioteca a Eva, de LIBROS AL FRESCO, que, junto con su amiga Cristina, hace dos años que sacaron los libros a la calle, creando un club de lectura precioso y original.
Nos ha contado con mucho arte su proyecto. Y ha sido muy bonito saber que el veneno de la literatura se lo inoculó Ana Mari Navarro, una profe jumillana que sabe transmitir muy bien la pasión por la palabra.
Gracias, maestra. Gracias alumnas que sois ahora maestras. Que no cese la cadena ⛓️.
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