BRAZOS DEL RELOJ DE ARENA

Te reflejas y fluyes en mi abrazo

torrencialmente o sosegado

y nutres esta tierra

con amor albo

y alado.

Reflejo

en el espejo

de un alfa y un omega,

tejo como una araña el texto,

reflexiones que sin ojos caen ciegas.

A LA SONRIENTE LLUVIA

Vino tu risa, se fueron las penas.

Aguardan la voz del cielo con calma

gravas sedientas que entregan el alma.

Sigue la vida llenando sus venas.

El cielo trae luz con risa llena.

Vida suprema, se secan las falsas.

La verdad siempre se alza, realza y ensalza

con la mano del tiempo que la lleva.

Alegría al sabio, tristeza al necio.

El cielo te devuelve lo que viertes,

trueca lo que diste. Ése es su precio.

Nueva o llena, Ella, menguante o creciente,

la Luna Blanca reina en su silencio

los caminos del agua y sus vertientes.

SALMO

ODA A LA VIDA RETIRADA

¡Qué descansada vida la del que huye del mundanal ruïdo, y sigue la escondida senda, por donde han ido los pocos sabios que en el mundo han sido;   Que no le enturbia el pecho de los soberbios grandes el estado, ni del dorado techo se admira, fabricado del sabio Moro, en jaspe sustentado!  No cura si la fama canta con voz su nombre pregonera, ni cura si encarama la lengua lisonjera lo que condena la verdad sincera.  ¿Qué presta a mi contento si soy del vano dedo señalado; si, en busca deste viento, ando desalentado con ansias vivas, con mortal cuidado?  ¡Oh monte, oh fuente, oh río,! ¡Oh secreto seguro, deleitoso! Roto casi el navío, a vuestro almo reposo huyo de aqueste mar tempestuoso.  Un no rompido sueño, un día puro, alegre, libre quiero; no quiero ver el ceño vanamente severo de a quien la sangre ensalza o el dinero.  Despiértenme las aves con su cantar sabroso no aprendido; no los cuidados graves de que es siempre seguido el que al ajeno arbitrio está atenido.  Vivir quiero conmigo, gozar quiero del bien que debo al cielo, a solas, sin testigo, libre de amor, de celo, de odio, de esperanzas, de recelo.  Del monte en la ladera, por mi mano plantado tengo un huerto, que con la primavera de bella flor cubierto ya muestra en esperanza el fruto cierto.  Y como codiciosa por ver y acrecentar su hermosura, desde la cumbre airosa una fontana pura hasta llegar corriendo se apresura.  Y luego, sosegada, el paso entre los árboles torciendo, el suelo de pasada de verdura vistiendo y con diversas flores va esparciendo.  El aire del huerto orea y ofrece mil olores al sentido; los árboles menea con un manso ruïdo que del oro y del cetro pone olvido.  Téngase su tesoro los que de un falso leño se confían; no es mío ver el lloro de los que desconfían cuando el cierzo y el ábrego porfían.  La combatida antena cruje, y en ciega noche el claro día se torna, al cielo suena confusa vocería, y la mar enriquecen a porfía.  A mí una pobrecilla mesa de amable paz bien abastada me basta, y la vajilla, de fino oro labrada sea de quien la mar no teme airada.  Y mientras miserable- mente se están los otros abrazando con sed insacïable del peligroso mando, tendido yo a la sombra esté cantando.  A la sombra tendido, de hiedra y lauro eterno coronado, puesto el atento oído al son dulce, acordado, del plectro sabiamente meneado. FRAY LUIS DE LEÓN

DICEBAMUS HERTERNA DIE...

SÓLO AMAMOS LO QUE CONOCEMOS

Amamos de mil maneras,

amamos ideas, fes, sueños,

a nuestra madre, la tierra

que nos nace y la nacemos.

Los que sentimos amamos

a amigos que nos alientan

a hermanos que son consuelo.

Sangre que nos reinventa:

canciones, pinturas, textos

y bocas que nos elevan

a un placer dulce y sereno

o manos que nos llevan

a lo más alto del cielo...

Pero no se ama de cerca

eso que siempre está lejos,

no se puede abrir la puerta

de lo que no conocemos.

Para amar algo de veras

es preciso recorrerlo.

Amamos de mil maneras,

y siempre el amor es cierto.

OTRA LUNA

Diana le preguntaba:

- Niña, ¿por qué no vuelas?

- Hoy no tengo sus alas.

Y no quiero que me duela.

Hoy espero a que mañana

conmigo arda cual vela

y encienda viva la llama

que vive comparte y sueña

y siente que todo es nada.

Y viceversa.

ÑORANZAS

Si plantas silencio, ausencia cosechas.

No nombres norte que no tenga estrella.

No ajes la pureza. Es bella la pureza.

No construyas sin salida las sendas.

Camino que se pierde y que se estrecha.

Camino que muere y se hace cuneta

ya que lo olvidan tus manos de tierra.

EN SENEGAL

Blues

Je suis envahi de brume

et de solitude

aujourd’hui,

et je fuis.

Je suis envahi de brume

et de solitude

aujourd’hui,

et je fuis.

Livre ouvert en moi.

Dans mon cerveau gris

défilent des mots vides

et défilent des pages, rues désertes

sans cabarets.

Chère âme, allonge-toi sur le divan long

et jette l’ancre,

et laisse descendre jusqu’au fond.

Oui, jette l’ancre!

Blues

Yo estoy lleno de bruma

y de soledad

hoy,

y huyo.

Libro abierto en mí.

En mi cerebro gris

desfilan palabras vacías

y desfilan páginas, calles desiertas

sin cabarés.

Querida alma, acuéstate sobre el largo diván

y lanza el ancla,

y déjala bajar hasta el fondo.

¡Sí, lanza el ancla!

 

LÉOPOLD SÉDAR SENGHOR

 

ISMAEL LO

UNA MUCHACHA MUERTA

Canción a una muchacha muerta
Dime, dime el secreto de tu corazón virgen,
dime el secreto de tu cuerpo bajo tierra,
quiero saber por qué ahora eres un agua,
esas orillas frescas donde unos pies desnudos
se bañan con espuma.
Dime por qué sobre tu pelo suelto,
sobre tu dulce hierba acariciada,
cae, resbala, acaricia, se va
un sol ardiente o reposado que te toca
como un viento que lleva sólo un pájaro o mano.
Dime por qué tu corazón como una selva diminuta
espera bajo tierra los imposibles pájaros,
esa canción total que por encima de los ojos
hacen los sueños cuando pasan sin ruido.
Oh tú, canción que a un cuerpo muerto o vivo,
que a un ser hermoso que bajo el suelo duerme,
cantas color de piedra, color de beso o labio,
cantas como si el nácar durmiera o respirara.
Esa cintura, ese débil volumen de un pecho triste,
ese rizo voluble que ignora el viento,
esos ojos por donde sólo boga el silencio,
esos dientes que son de marfil resguardado,
ese aire que no mueve unas hojas no verdes.
¡Oh tú, cielo riente que pasas como nube;
oh pájaro feliz que sobre un hombro ríes;
fuente que, chorro fresco, te enredas con la luna;
césped blando que pisan unos pies adorados!
VICENTE ALEIXANDRE

SIETE MÁS UNO

Y entonces...

Entonces te cruzaste conmigo...

De frío venía muerta,

tú eras calor de nido.

Presentí tu magia, y quedó abierta.

Volando estamos vivos.

Nuestros vuelos hacen la vida cierta.

"¡SILENCIO!" (Bernarda Alba)

Tu recuerdo me tiembla en la garganta.
Pero no digo nada.
Pero no dices nada.
Cuando hay silencio la dicha es incierta.

Caerá el sol como cada ayer en la espera
de una palabra blanca
de una certeza clara.

Y sólo habrá silencio tras la puerta.

ONÍRICO Y EPICÚREO

Sientepensar es alzarse a la vida,

sin prisa, y que todo sea cuando debe,

disfrutarnos mecidos siendo leves

por el fluir del tiempo que nos olvida.

Sentir, hoy, que fuimos óvulo y semen,

y que un día moriremos. Un día.

Pero mientras...hay amigos, paz, caricias

y sientepensamientos que no temen

volver a la luz, hacia el todo, al éter,

siendo la liviandad de lo invisible,

siendo nada...y a la vez todos los seres.

Donde se aúnan posibles e imposibles,

sin vacíos, colmados de placeres,

en un blucle de noches reversibles.

REHIDRATACIÓN

El día me devuelve el agua

que la noche se ha llevado.

Bebo y me convierto en ella,

nutro tu latir alado,

que siembra de azul la tierra,

y hace del verde, morado.
Helio e hidrógeno de estrella.
Venus y Helio girando.

TRATEMOS DE SIENTEPENSAR

Palabras. Sólo palabras.
¿O no?
Son más.
Mucho más.
Son más.
Mi universo en tu costado.
Mis mundos.
Más allá.
Sientepensamientos alados.
Tú.
Amor.
La Libertad.

Y

C
U
A
L

SIGUE VIVO FEDERICO

La extraordinaria Chavela Vargas presenta hoy en Madrid su último trabajo, LUNA GRANDE, homenajeando a Federico García Lorca, otro ENORME.

Éste es un fragmento de Mariana Pineda, que Chavela recita:

Mariana:
¡Os doy mi corazón! Dadme un ramo de flores;
en mis últimas horas yo quiero engalanarme.
Quiero sentir la dura caricia de mi anillo
y prenderme en el pelo mi mantilla de encaje.
Amas la libertad por encima de todo,
pero yo soy la misma Libertad. Doy mi sangre,
que es tu sangre y la sangre de todas las criaturas.
¡No se podrá comprar el corazón de nadie!

Chavela en México

una mujer libre

ENCUENTROS ARMÓNICOS

Anoche...mi Lázaro aletargado
resucitó en tu abrazo.
Agua sagrada saciando mi sed.
Una vez...tras otra vez...vibré.

UNA ANÁFORA

Yo trueco mi errantes mundos
porque tú sigas brillando
dando luz y fe a mi deseo,
diamante loco y dorado.

Que consuelas cualquier pena,
que me arrancas del costado
la misma vida si quieres...
Que cobijas en tus manos,
en tus manos y en mis sienes,
esos mundos albos y alados.

NACIMIENTOS

Pegaso nació de la sangre del cuello de Medusa, cuando Perseo acabó con ella (usando su escudo como espejo).
Su nombre en griego significa "manantial".

La cabeza de sierpes murió

y de ella nació la belleza

el alado albo animal renació, ´

dejó el veneno, tocó la tierra...

Y brotó un manantial de Ella.

EN UN SUEÑO VINISTE

Amor onírico

Te he visto en sueños en mi lecho y era como si tu brazo mullido fuese mi almohada, era como si me abrazases y sintieses el amor y el desvelo que yo siento, es como si te besase los labios, la nuca, las mejillas, y lograse mi deseo. ¡Por tu amor!, si no me visitase tu imagen en sueños, a intervalos, no dormiría más. Al Mutamid (poeta andalusí, nacido en Portugal en el S. XI)

CRISTALINA FUENTE

¡Oh cristalina fuente,
si en esos tus semblantes plateados
formases de repente
los ojos deseados
que tengo en mis entrañas dibujados!

Pues ya sin el ejido
de hoy más no fuere vista ni hallada,
diréis que me he perdido
que andando enamorada,
me hice perdidiza, y fui ganada.

Lámparas de fuego
Cuyos resplandores
la profundas cavernas del sentido
que extraños primeros
calor y luz dan junto a su querido

¡Oh cristalina fuente,
si en esos tus semblantes plateados
formases de repente
los ojos deseados
que tengo en mis entrañas dibujados!

SAN JUAN DE LA CRUZ

ENRIQUE Y ESTRELLA MORENTE

EL FÉNIX DE LOS INGENIOS Y MONSTRUO DE LA NATURALEZA

LOPE DE VEGA, un genio.
Por ello su mirada al mundo fue lúcida.
Supo amar. Y renovó.
En su Arte nuevo de hacer comedias en este tiempo, nos dice:

Buen ejemplo nos da naturaleza,
que por tal variedad tiene belleza.

Di, amante,

¿qué son joya o piedra?

Todo encierra a su dios alado:

el amor y polvo de estrella.

Me inclino ante lo creado,

"que por tal variedad tiene belleza"...

Y nuestro amor es grande.

Di, amante,

¿no sientes conmigo la grandeza?

Diamante, loco diamante.

UNIVERSOS INFINITOS

Te siento desde este silencio
cuando las cosas del mundo callan
y en todas las cosas presiento
y postsiento tu llama en mi llama.

Y el fuego se renueva ardiente
cuando tus manos sienten y presienten
que la pura vida... no se apaga.

Cuando el menos siempre es más.

¿QUÉ CÓMO AMO?...

       ¿Amas? El latido del Cielo es inmenso, como tu corazón.
       ¿Amas? El sonido de la fuente, el riachuelo, el torrente,
       el remanso, la mar, la niebla y la nube, la lluvia, el rocío...
       son todos el mismo aunque los oyes distintos.
       ¿Amas? La verdad carece de duda,
       el tiempo sólo es el tiempo,
       y el abrazo, infinito.
       ¿Amas? Tu fuerza nutre todas las fuerzas,
       magnetismo, electricidad, atracción, gravedad...
       Definitivamente ser uno, y no dos.
       ¿Amas? Emprendes el viaje.
       ¿Amas? Recorres el camino.
       ¿Amas? Eres el destino.
       ¿Amas? Ábrete, ciérrate, pulsa, mana...

       JOSÉ ANTONIO LORENZO

INICIOS REINICIOS

De todos los caminos
que hay por explorar
ninguno, ninguno, ninguno...


De todas las bellezas
que hay por marchitar
ninguna, ninguna, ninguna...


Ninguna que agitara mi esperpento
tan adentro que quemara.
Ninguna fue capaz de comprender
esta ecuación que planteaba.


Me enguyen las miradas
que me quieren rozar,
me esfumo, lo asumo,
lo juro.


De todos los milagros
solamente queda uno
y ese uno...


de cada primavera
sale entera una luna de madera.


la suave progresión,
la dulce sensación en boca,
la cosa más común,
la única cuestión que importa.


Algunas sensaciones
no se pueden contar
No están adentro, lo siento.
Por eso algunas veces
no me duermo cuando debo
y me hace mal.


Y acabo rezagado del horario
de la gente que es normal.


La simple brevedad,
la corta duración de un beso,
el dulce despertar
de todos los sentidos muertos.


La suave perversión
la eterna duración del verso
el dulce despertar
de todos los sentidos muertos.
de todos tus sentidos muertos.


De todas las canciones
que faltan por cantar...

IVÁN FERREIRO

REAMOR

Mujer, yo hubiera sido tu hijo, por beberte
la leche de los senos como de un manantial,
por mirarte y sentirte a mi lado y tenerte
en la risa de oro y la voz de cristal.
Por sentirte en mis venas como Dios en los ríos
y adorarte en los tristes huesos de polvo y cal,
porque tu ser pasara sin pena al lado mío
y saliera en la estrofa -limpio de todo mal-.

Cómo sabría amarte, mujer, cómo sabría
amarte, amarte como nadie supo jamás!
Morir y todavía
amarte más.
Y todavía
amarte más
y más.

PABLO NERUDA

NARRATIVA BREVE. EFÍMERA HISTORIA DEL QUE SABE QUE SABE

Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.
AUGUSTO MONTERROSO
O...¿ya no estaba?...

UN SUSPIRO. ES TODO LO QUE SOMOS.

EN CONSTRUCCIÓN. FENG SHUI EN SÍSTOLE Y DIÁSTOLE

Si me das a elegir
Entre tú y mis ideas
Que yo sin ellas
Soy un hombre perdido
Si me das a elegir
Entre tú y la gloria
Pa que hable la historia de mi
Por los siglos
Si me das a elegir
Entre tú y ese cielo
Donde libre es el vuelo
Para llegar a otros nidos
Si me das a elegir
Me quedo contigo
Pues me enamorado
Y te quiero y te quiero
Y solo deseo
Estar a tu lado
Soñar con tus ojos
Besarte los labios
Si me das a elegir
Entre tú y mis ideas
Que yo sin ellas
Soy un hombre perdido
Si me das a elegir
Me quedo contigo
Pues me enamorado
Y te quiero y te quiero
Y solo deseo
Estar a tu lado
Soñar con tus ojos
Besarte los labios
Si me das a elegir
Entre tú y la gloria
Pa que hable la historia de mi
Por los siglos
Si me das a elegir
Me quedo contigo
Si me das a elegir
Entre tú y mis ideas
Que yo sin ellas
Soy un hombre perdido
Si me das a elegir
Me quedo contigo
Pues me enamorado
Y te quiero y te quiero
Y solo deseo
Estar a tu lado
Soñar con tus ojos
Besarte los labios
Si me das a elegir
Entre tú y la gloria
Pa que hable la historia de mi
Por los siglos
Si me das a elegir
Me quedo contigo
Pues me enamorado
Y te quiero y te quiero
Y solo deseo
Estar a tu lado
Soñar con tus ojos
Besarte los labios
Sentirme en tus brazos
Que soy muy feliz
Si me das a elegir
Entre tú y mis ideas
Que yo sin ellas
Soy un hombre perdido
Si me das a elegir
Entre tú y ese cielo
Donde libre es el vuelo
Para llegar a otros nidos

AMOR TÁCTIL

Las manos que tocan la tierra son las que quiero,
con su alegría, y con su risa,
en comunión con los astros y con mi cuerpo,
dadoras, llenas de vida.
Querrán sentir del mismo modo que yo te siento:
llena de amor, agradecida,
cuando tú me acaricias
y tus manos alzan esta luna hasta mi cielo.

REFLEXIÓN REFLEJO (Dobletes lingüísticos)

"Los ponientis os avergonzáis del amor. El amor no tiene nada de vergonzoso, y si los septones os dicen que sí, es que vuestros siete dioses son unos demonios. En las Islas sabemos que no es así. Nuestros dioses nos dieron piernas con las que correr, narices con las que oler, manos con las que tocar y acariciar...¿Qué dios loco y cruel le daría ojos a un hombre y luego le diría que los tuviera siempre cerrados, que no contemplara nunca toda la belleza que hay en el mundo?"
FESTÍN DE CUERVOS, GEORGE R.R. MARTIN

BENDIGO LA TIERRA

Porque polvo somos y en polvo nos convertiremos...
Vida
Entre mis manos cogí
un puñadito de tierra.
Soplaba el viento terrero.
La tierra volvió a la tierra.
Entre tus manos me tienes,
tierra soy.
                El viento orea
tus dedos, largos de siglos.
Y el puñadito de arena
-grano a grano, grano a grano-
el gran viento se lo lleva.


DÁMASO ALONSO

...

AMOR CONSTANTE MÁS ALLÁ DE LA MUERTE

Cerrar podrá mis ojos la postrera
Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora, a su afán ansioso lisonjera;
Mas no de esotra parte en la ribera
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama el agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.
Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,
Venas, que humor a tanto fuego han dado,
Médulas, que han gloriosamente ardido,
Su cuerpo dejará, no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado.


FRANCISCO DE QUEVEDO

ALBERT PLÁ SUPONE FONOLLOSA

Puedo empezar
Puedo empezar
Tengo ya preparadas las respuestas
para las entrevistas periodísticas
que me hagan en la prensa radio y tele.
Querrán saber qué opino y cómo soy,
me mostraré ingenioso
y espontaneo.
Tengo ya preparadas unas listas
de personalidades muy importantes
e incluso redactados ya los textos,
muy agudos,
de las dedicatorias.
Tengo ya preparadas las metáforas
que servirán como brillante ejemplo
o síntesis que aclare lo que exponga.
Y tengo preparada mi postura,
al sentarme o de pie,
tono de voz,
expresión de los ojos y la boca
Todo está preparado
Todo a punto,
puedo empezar pues
a escribir mi libro.
JOSÉ MARÍA FONOLLOSA

LOS POETAS QUE CANTAN

BATISCAFO KATIUSCAS
Antònia Font

AL LIBRO, AGRADECIDA

Librame de la fatal injusticia
de no poder leer ya, ni escribir más,
de no poder decir a los demás
mis palabras, liberar mis caricias.

Libre tornan los compañeros libros
al caminante de mundos soñados,
al que sabe ver mejor lo mirado,
como hacíamos cuando éramos niños.

Yo quiero seguir soñando caminos:
Mi Machado, el fuego, los dulces vientos...
Me acogen en su regazo los libros

y sueltan libélulas libres a cientos:
El amor, la esperanza, los ritos,
el mar, la infancia...Todo está en un libro.

PARAULES

Me sobren paraules:
agulla, fil de cosir, tisores, estufa.
Me sobren paraules:
vermut, patates, olives.

Paraules molt curtes, pi,
paraules molt llargues, esternoclestmastoideu,
paraules molt fàcils, mamà,
paraules difícils, obliqüitat... i jo què sé.

Me falten paraules per explicar què significa per jo.
me falten paraules...
Es diccionaris són plens de paraules gratis i certes,
paraules d´amor senzilles i tendres.

Ella tenia dues llunes en tota sa cara,
les obria i les tancava,
i tenia ses dues cares de sa lluna,
una blanca i s´altra obscura.

Me sobren paraules però no tenc res a dir
cadàver, pitufo.
Me sobren paraules,
d´aquí a dos anys me retir.

Paraules molt lletges, nyu,
paraules molt guapes, lapislàtzuli,
paraules provisionals amb es accents girats.

Ella tenia dues llunes en tota sa cara,
les obria i les tancava,
i tenia ses dues cares de sa lluna,
una blanca i s´altra obscura.
Ella tenia dues llunes en tota sa cara,
les obria i les tancava.

ANTÒNIA FONT

AL VINO, UN MAR DE EMOCIONES

¿En qué reino, en qué siglo, bajo qué silenciosa
conjunción de los astros, en qué secreto día
que el mármol no ha salvado, surgió la valerosa
y singular idea de inventar la alegría?

Con otoños de oro la inventaron. El vino
fluye rojo a lo largo de las generaciones
como el río del tiempo y en el arduo camino
nos prodiga su música, su fuego y sus leones.

En la noche del júbilo o en la jornada adversa
exalta la alegría o mitiga el espanto
y el ditirambo nuevo que este día le canto

otrora lo cantaron el árabe y el persa.
Vino, enséñame el arte de ver mi propia historia
como si ésta ya fuera ceniza en la memoria.

JORGE LUIS BORGES

LA SAETA

¿Quien me presta una escalera
para subir al madero,
para quitarle los clavos
a Jesús el Nazareno?
(Saeta Popular)

¡Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar!
¡Cantar del pueblo andaluz
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la Cruz!
¡Cantar de la tierra mía,
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores!
¡Oh, no eres tú mi cantar!
¡No puedo cantar, ni quiero,
a ese Jesús del madero,
sino al que anduvo en el mar!

ANTONIO MACHADO

EL BUZÓN DEL MAESTRO (03 04 12 Viaje tempo-oral)

A todos los caminantes que anduvieron sobre el mar

YA TE DIGO (homenaje a la poesía, que nos acaricia...)

Decir, hacer (OCTAVIO PAZ)

Entre lo que veo y digo,
Entre lo que digo y callo,
... Entre lo que callo y sueño,
Entre lo que sueño y olvido
La poesía.
Se desliza entre el sí y el no:
dice
lo que callo,
calla
lo que digo,
sueña
lo que olvido.
No es un decir:
es un hacer.
Es un hacer
que es un decir.
La poesía
se dice y se oye:
es real.
Y apenas digo
es real,
se disipa.
¿Así es más real?
Idea palpable,
palabra
impalpable:
la poesía
va y viene
entre lo que es
y lo que no es.
Teje reflejos
y los desteje.
La poesía
siembra ojos en las páginas
siembra palabras en los ojos.
Los ojos hablan
las palabras miran,
las miradas piensan.
Oír
los pensamientos,
ver
lo que decimos
tocar
el cuerpo
de la idea.
Los ojos
se cierran
Las palabras se abren.

ODA A MORENTE

Si unos ojos te llaman mira primero
donde pones el alma no llores luego.
Pa qué tu me acariciabas
y me dabas tanta gloria
si me habías de borrar
gitana de tu memoria.
Si unos ojos te llaman mira primero,
donde pones el alma no llores luego.
donde pones el alma no llores luego,
si unos ojos te llaman mira primero.
Le quise cambiar y no quiso
un pañuelo de lunares
por otro de fondo liso.
Si unos ojos te llaman mira primero,
donde pones el alma no llores luego.
donde pones el alma no llores luego,
si unos ojos te llaman mira primero.
Y eran clarines (x3)
Los pájaros son clarines
entre los cañaverales
que les dan los buenos días
al divino sol que sale.
Los pájaros son clarines
entre los cañaverales.
Si unos ojos te llaman mira primero,
donde pones el alma no llores luego.
donde pones el alma no llores luego,
si unos ojos te llaman mira primero.
Esta noche no me acuesto,
la jerga no tiene paja,
esta noche duermo en el suelo.

DÁDIVAS DE EROTISMO de TOMÁS SEGOVIA

Besos

Mis besos lloverán sobre tu boca oceánica
primero uno a uno como una hilera de gruesas gotas
anchas gotas dulces cuando empieza la lluvia
que revientan como claveles de sombra
luego de pronto todos juntos
hundiéndose en tu gruta marina
chorro de besos sordos entrando hasta tu fondo
perdiéndose como un chorro en el mar
en tu boca oceánica de oleaje caliente
besos chafados blandos anchos como el peso de la plastilina
besos oscuros como túneles de donde no se sale vivo
deslumbrantes como el estallido de la fe
sentidos como algo que te arrancan
comunicantes como los vasos comunicantes
besos penetrantes como la noche glacial en que todos nos abandonaron
besaré tus mejillas
tus pómulos de estatua de archilla adánica
tu piel que cede bajo mis dedos
para que yo modele un rostro de carne compacta
                                                                   idéntico al tuyo
y besaré tus ojos más grandes que tú toda
y que tú y yo juntos y la vida y la muerte
del color de la tersura
de mirada asombrosa como encontrarse en la calle con
                                                                              uno mismo
como encontrarse delante de un abismo
que nos obliga a decir quién somos
tus ojos en cuyo fondo vives tú
como en el fondo del bosque más claro del mundo
tus ojos que tú no conoces
que miran con un gran golpe aturdidor
y me inmutan y me obligan a callar y a ponerme serio
como si viera de pronto en una sola imagen
toda la trágica indescifrable historia de la especie
tus ojos de esfinge virginal
de silencio que resplandece como el hielo
tus ojos de caída durante mil años en el pozo del olvido
besaré también tu cuello liso y vertiginoso como un tobogán inmóvil
tu garganta donde la vida se anuda como un fruto
                                                              que se puede morder
tu garganta donde puede morderse la amargura
y donde el sol en estado líquido circula por tu voz y tus venas
como un cogñac ingrávido y cargado de electricidad
besaré tus hombros construidos y frágiles como la ciudad
                                                                         de Florencia
y tus brazos firmes como un río caudal
frescos como la maternidad
rotundos como el momento de inspiración
tus brazos redondos como la palabra de Roma
amorosos a veces como el amor de las vacas por los terneros
y tus manos lisas y buenas como cucharas de palo
tus manos incitadoras como la fiebre
o blandas como el regazo de la madre del asesino
tus manos que apaciguan como saber que la bondad existe
besaré tus pechos globos de ternura
besaré sobre todo tus pechos más tibios que la convalescencia
y que pesan en el hueco de mi mano como la evidencia
                                                              en la mente del sabio
tus pechos pesados fluidos tus pechos de mercurio solar
tus pechos anchos como un paisaje escogido definitivamente
inolvidables como el pedazo de tierra donde habrán
                                                                      de enterrarnos
calientes como las ganas de vivir
con pezones de milagro y dulces alfileres
que son la punta donde de pronto acaba chatamente
la fuerza de la vida y sus renovaciones
tus pezones de botón para abrochar el paraíso
de retoño del mundo que echa flores de puro júbilo
tus pezones submarinos de sabor a frescura
besaré mil veces tus pechos que pesan como imanes
y cuando los aprieto se desparraman como el son
                                                                      en los trigales
tus pechos de luz materializada y de sangre dulcificada
generosos como la alegría de aceptar la tristeza
tus pechos en donde todo se resuelve
donde acaba la guerra la duda la tortura
y las ganas de morirse
besaré tu vientre firme como el planeta Tierra
tu vientre de llanura emergida del caos
de playa rumorosa
de almohada para la cabeza del rey después de entrar a saco
tu vientre misterioso cuna de la noche desesperada
remolino de la rendición y del deslumbrante suicidio
donde la frente se rinde como una espada fulminada
tu vientre montón de arena de oro palpitante
montón de trigo negro cosechado en la luna
montón de tenebroso humos incitante
tu vientre regado por los ríos subterráneos
donde aún palpitan las convulsiones del parto de la tierra
tu vientre contráctil que se endurece como un brusco
                                                           recuerdo que se coagula
y ondula como las colinas
y palpita como las capas más profundas del mar océano
tu vientre lleno de entrañas de temperatura insoportable
tu vientre que ruge como un horno
o que está tranquilo y pacificado como el pan
tu vientre como la superficie de las olas
lleno hasta los bordes de mar de fondo y de resacas
lleno de irresistible vértigo delicioso
como una caída en un ascensor desbocado
interminable como el vicio y como él insensible
tu vientre incalculadamente hermoso
valle en medio de ti en medio del universo
en medio de mi pensamiento
en medio de mi beso auroral
tu vientre plaza de todos
partido de luz y sombra y donde la muerte trepida
suave al tacto como la espalda del toro negro de la muerte
tu vientre de muerte hecha fuente para beber la vida
                                                                   fuerte y clara
besaré tus muslos de catedral
de pinos paternales
practicables como los postigos que se abren sobre
                                                                       lo desconocido
tus muslos para ser acariciados como un recuerdo pensativo
tensos como un arco que nunca se disparará
tus muslos cuya línea representa la curva del curso de los tiempos
besaré tus ingles donde anida la fragilidad de la existencia
tus ingles regadas como los huertos mozárabes
translúcidas y blancas como la vía láctea
besaré tu sexo terrible
oscuro como un signo que no puede nombrarse sin tartamudear
como una cruz que marca el centro de los centros
tu sexo de sal negra
de flor nacida antes que el tiempo
delicado y perverso como el interior de las caracolas
más profundo que el color rojo
tu sexo de dulce infierno vegetal
emocionante como perder el sentido
abierto como la semilla del mundo
tu sexo de perdón para el culpable sollozante
de disolución de la amargura y de mar hospitalario
y de luz enterrada y de conocimiento
de amor de lucha a muerte de girar de los astros
de sobrecogimiento de hondura de viaje entre sueños
de magia negra de anonadamiento de miel embrujada
de pendiente suave como el encadenamiento de las ideas
de crisol para fundir la vida y la muerte
de galaxia en expansión
tu sexo triángulo sagrado besaré
besaré besaré
hasta hacer que toda tú te enciendas
como un farol de papel que flota locamente en la noche.

ANTONIO MIRANDO ATRÁS (1912-2012)

            Allá, en las tierras altas,
            por donde traza el Duero
            su curva de ballesta
            en torno a Soria, entre plomizos cerros
            y manchas de raídos encinares,
            mi corazón está vagando, en sueños...

            ¿No ves, Leonor, los álamos del río
            con sus ramajes yertos?

            Mira el Moncayo azul y blanco; dame
            tu mano y paseemos.

            Por estos campos de la tierra mía,
            bordados de olivares polvorientos,
            voy caminando solo,
            triste, cansado, pensativo y viejo.

RETAZOS

"Abrir los ojos es lo único necesario. El corazón miente y la mente engaña, pero los ojos ven. Mira con los ojos. Escucha con los oídos. Saborea con la boca. Huele con la nariz. Siente con la piel. Y no pienses hasta después, y así sabrás la verdad"
(Syrio Forel aconsejando a Arya)
Fragmento de Juego de tronos
GEORGE R. R. MARTIN

IDEAS Y PREGUNTAS

El peligroso vicio de preguntar

¿Qué vale más? ¿La experiencia o la doctrina?
Dejando caer piedras y piedritas y bolas y bolitas, Galileo Galilei comprobó  que la velocidad es la misma aunque el peso de los objetos sea diferente.
Aristóteles estaba equivocado, y durante diecinueve siglos nadie se había dado  cuenta.
Johannes Kepler, otro curioso, descubrió que las plantas no giraban en  círculos cuando perseguían la luz a lo largo del día. ¿Acaso no era el círculo el  camino perfecto de todo lo que gira? ¿No era el universo la perfecta obra de  Dios?
—Este mundo no es perfecto, ni mucho menos —concluía Kepler—. ¿Por qué  habrían de ser perfectos sus caminos?
Sus razonamientos resultaban sospechosos para los luteranos y para los  católicos también. La madre de Kepler había estado cuatro años presa, acusada  de practicar brujerías. Por algo sería.
Pero él vio y ayudó a ver, en aquellos tiempos de oscuridad obligatoria:
adivinó que el sol giraba en torno de su eje,  descubrió una estrella desconocida,  inventó la unidad de medida que llamó dioptría y fundó la óptica moderna.
Y cuando ya se estaba arrimando al fin de sus días, se le dio por  decir que así como el sol decidía el viaje de las plantas, las mareas  obedecían a la luna.
—Demencia senil—opinaron los colegas.

EDUARDO GALEANO

SIN HAMBRE DE PAN Y DE ABRAZOS

MAYÉUTICA

"La palabra que se nombra queda en la memoria; la que no se nombra, deja de existir"
FERNANDO BELTRÁN

OJO DE DIOS

POEMA DE LOS DONES

Nadie rebaje a lágrima o reproche

esta declaración de la maestría

de Dios, que con magnífica ironía

me dio a la vez los libros y la noche.

De esta ciudad de libros hizo dueños

a unos ojos sin luz, que sólo pueden

leer en las bibliotecas de los sueños

los insensatos párrafos que ceden

las albas a su afán. En vano el día

les prodiga sus libros infinitos,

arduos como los arduos manuscritos

que perecieron en Alejandría.

De hambre y de sed (narra una historia griega)

muere un rey entre fuentes y jardines;

yo fatigo sin rumbo los confines

de esta alta y honda biblioteca ciega.

Enciclopedias, atlas, el Oriente

y el Occidente, siglos, dinastías,

símbolos, cosmos y cosmogonías

brindan los muros, pero inútilmente.

Lento en mi sombra, la penumbra hueca

exploro con el báculo indeciso,

yo, que me figuraba el Paraíso

bajo la especie de una biblioteca.

Algo, que ciertamente no se nombra

con la palabra azar, rige estas cosas;

otro ya recibió en otras borrosas

tardes los muchos libros y la sombra.

Al errar por las lentas galerías

suelo sentir con vago horror sagrado

que soy el otro, el muerto, que habrá dado

los mismos pasos en los mismos días.

¿Cuál de los dos escribe este poema

de un yo plural y de una sola sombra?

¿Qué importa la palabra que me nombra

si es indiviso y uno el anatema?

Groussac o Borges, miro este querido

mundo que se deforma y que se apaga

en una pálida ceniza vaga

que se parece al sueño y al olvido.

EL MAESTRO HACEDOR BORGES

LEY SEVERA

Reirse de uno mismo acrecienta la calidad de vida una barbaridad. ¡Démosnos ese regalo!:
JAjaJAJA 
jaJA JAJA jaJA jaJAja JAJAjajaJAJA
jaJAJA JAJAJA jaJAja
jajaja jajaJA jaJAJAja jajaJA ja jajaja JA JAJAJA...

ENRIQUE MORENTE

CIUDAD SIN SUEÑO
(NOCTURNO DE BROOKLYN BRIDGE)

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.
No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.
Pero no hay olvido, ni sueño:
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes
y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros.
Un día
los caballos vivirán en las tabernas
y las hormigas furiosas
atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.
Otro día
veremos la resurrección de las mariposas disecadas
y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos
veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.
¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero,
a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente
o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato,
hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,
donde espera la mano momificada del niño
y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.
No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!
Haya un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

FEDERICO GARCÍA LORCA

CON AIRES FLAMENCOS

El pasado sábado 26 de noviembre se presentó en Jumilla el libro Aires flamencos del jerezano Machaco Pastor, el cual deleitó al público con unos cantes, y para finalizar el acto, ofreció unos jugos de la tierra.


MINERAS
El corazón se nos cala
con gotas frías de acero
el corazón se nos cala,
por la lluvia de recuerdos
que van enfriando el alma
con el transcurso del tiempo.

La ilusión en el querer
si no se cuida se marcha,
la ilusión en el querer,
es como la luz del alba
cuando toca anochecer
camino de las montañas.

Tengo el corazón de luto
como el color del carbón,
tengo el corazón de luto,
hoy padezco el desamor
por culpa de un mal conjuro
que una gitana me echó.

La muerte nunca perdona
por muchos cuartos que tengas,
la muerte nunca perdona,
aunque la vida pretenda
ralentizar cada hora
gana la muerte su guerra.



VIDA, MUERTE
(Bulerías, cuplé)

Vida, muerte,
amores que se van
y nunca vuelven,
muerte, vida,
el negro pensamiento
que se esconde
en casas de esperanza
verde y blancas,
pintaba yo mi nombre
en un lienza de escarcha.

No más oscuras tinieblas,
ni cadenas que me aten,
no más ensueños de penas
que mueren tal como nacen.

No más sufridas condenas
que eternizan el instante,
ni más ilusiones rotas
si tengo que despertarme.

Ya llega el silente otoño
queriendo estirazar
sus brazos que están rotos.

Ya llega la estrella de nieve
queriendo descubrir
lo que descubrir no puede.

EL COLOQUIO DE LOS PERROS de MIGUELÍN (que era muy cachondo)

La virtud y el buen entendimiento siempre es una y siempre es uno: desnudo o vestido, solo o acompañado. Bien es verdad que puede padecer acerca de la estimación de las gentes, mas no en la realidad verdadera de lo que merece y vale. (CIPIÓN)

UNIVERSOS DE PALABRAS

VERBO
Al principio fue la palabra
esa energía que guÍa tu voz si hablas
igual que un arma que se activa entre tus labios
alejándote del lodo y de ese ahogo solitario
somos puzzles incompletos
esqueletos vagando histéricos
mientras nuestro silencio se expande y hiere
así el aspecto muere triste y famélico
viendo que nada cambia
que la rabia duerme tras la traquea
siempre anclada en ese miedo que provoca arcadas
pensando tanto diciendo nada
sintiendo cada mirada minada por la costumbre
seca con la escasez por la sed de deseos que no se cumplen
abre tu conciencia y mira en las paredes
dirán que puedes ser tú mismo sin fijarte en otro seres
y ser viento entre desiertos de cemento
sabiendo que quien te rodea ya no te moldea
haciendo que todos crean cuando vean que luchas por lo que quieres
tú dices, tú haces, tú creces, tú sientes porque eres.....verbo

la prueba de que existes con un grito eterno
la voz que nace y te hace atravesar el tiempo
la escencia que te diferencia y te hace brillar
el arma que une metas y recuerdos , verbo
demasiado cielo para tan pocas alas
demasiado tiempo a solas
demasiadas balas para esquivarlas todas
demasiada oscuridad para moverte
demasiada vida, para echarla a suertes con la muerte
por eso actúa y convierte en cierto lo imposible
te atan a acontecimientos pero el pensamiento es libre
capaz de liquidar al lado oscuro que te absorbe
ese enorme ser deforme que habita entre el caos y el orden
que marchita tu interior y lo revuelve
entre marmitas de sigilos donde sentimientos hierven
no más silencio si nos queman
no más ojos hacia el suelo que envenenan
no más penas de aguas negras en tu venas que ciegan cada mañana
tú hablas, tú buscas, tú amas, tú ganas, porque tú te llamas.....verbo

sé tú el cambio que quieres ver en el mundo
sé ese rayo que cayó y que retumbó en lo más profundo
juntos tú y tu voz como una luz incandescente
juntos tú y tu voz cuando nadie te defiende
cuando el resto no comprende que eres especial
y que no caes en la espiral superficial que arrastra a otros
cual de aquellos rostros no echará a perder su vida
gírate y mira tantos se ahogan y no respiran
oscilan en precipicios de edificios y ven
que la inercia y el vicio les dejó tan lejos del edén
pero quien tiene la fórmula y desata
la trémula red de esa tarántula de la que nadie escapa
así que saca de una vez por todas tu pasión, tu furia
pasa a la acción arrinconando a la penuria
y recuerda que cada emoción muere cuando se esconde
tú luchas, tú vuelas, tú sabes, tú puedes
tu nombre es la prueba de que existes con un grito eterno
la voz que nace y te hace atravesar el tiempo
la escencia que te diferencia y te hace brillar
el arma que une metas y recuerdos
tú tienes el más grande poder que nos fue dado
la palabra que libera afectos encadenados
el don de poder ser alguien dentro de un silencio enfermo
que te atrapa para hacer de ti su siervo

QUIEN FUERA HIPSIPILA QUE DEJÓ LA CRISÁLIDA

Sonatina [1893]

La princesa está triste . . . ¿qué tendrá la princesa?

Los suspiros se escapan de su boca de fresa,

que ha perdido la risa, que ha perdido el color.

La princesa está pálida en su silla de oro,

está mudo el teclado de su clave sonoro;

El jardín puebla el triunfo de los pavos reales.

Parlanchina, la dueña dice cosas vanales,

y, vestido de rojo, piruetea el bufón.La princesa no ríe,

la princesa no siente;la princesa persigue por el cielo de Oriente
¿Piensa acaso en el príncipe de Golconda o de China,

o en el que ha detenido su carroza argentina

para ver de sus ojos la dulzura de luz?

¿O en el rey de las Islas de las Rosas fragantes,

o en el que es soberano de los claros diamantes,

o en el dueño orgullosos de las perlas de Ormuz?

¡Ay! La pobre princesa de la boca de rosa,

quiere ser golondrina, quiere ser mariposa,
tener alas ligeras, bajo el cielo volar,

ir al sol por la escala luminosa de un rayo,

saludar a los lirios con los versos de mayo,

o perderse en el viento sobre el trueno del mar.

Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,
ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata

ni los cisnes unánimes en el lago de azur.

Y están tristes las flores por la flor de la corte;

los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte,

de Occidente las dalias y las rosas del Sur.

¡Pobrecita princesa de los ojos azules!
Esta presa en sus oros, esta presa en sus tules,

en la jaula de mármol del palacio real,

el palacio soberbio que vigilan los guardas,

que custodian cien negros con sus cien alabardas,

un lebrel que no duerme y un dragón colosal,
¡Oh quien fuera hipsipila que dejó la crisálida!
(La princesa está triste. La princesa está pálida.)
¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!
¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe
(La princesa está palida. La princesa está triste)
más brillante que el alba, más hermoso que abril!
--¡Calla, calla, princesa --dice el hada madrina--,
en caballo con alas, hacia acá se encamina,
en el cinto la espada y en la mano el azor,

el feliz caballero que te adora sin verte,

y que llega de lejos, vencedor de la Muerte,

a encenderte los labios con su beso de amor!

INSTANTES QUE LA MEMORIA REGALA

Yo quise subir al cielo para ver
y bajar hasta el infierno
para comprender
qué motivo es
que nos impide ver
dentro de tí
dentro de mí.

Abre la puerta, niña
que el día va a comenzar
se marchan todos los sueños
qué pena da despertar.
Por la mañana amanece
la vida y una ilusión
deseos que se retuercen
muy dentro del corazón.

Soñaba que te quería
soñaba que era verdad
que los luceros tenían
misterio para soñar.
Hay una fuente niña
que la llaman del amor
donde bailan los luceros
y la luna con el sol.

Abre la puerta niña
y dale paso al amor
mira que destello tiene
esa nube con el sol.

Por la mañana amanece
la vida y una ilsuión
deseos que se retuercen
muy dentro del corazón.
Hay una fuente niña
que la llaman del amor
donde bailan los luceros
y la luna con el sol.

Abre la puerta, niña
que el día va a comenzar
se marchan todos los sueños
que pena da despertar.
Hay una fuente niña
que la llaman del amor
donde bailan los luceros
y la luna con el sol.

ABRE LA PUERTA (EL PATIO)

RE-CONOCIÉNDONOS

 La escritura del Dios (El Aleph)
La cárcel es profunda y de piedra; su forma, la de un hemisferio casi perfecto, si bien el piso (que también es de piedra) es algo menor que un círculo máximo, hecho que agrava de algún modo los sentimientos de opresión y de vastedad. Un muro medianero la corta; éste, aunque altísimo, no toca la parte superior de la bóveda; de un lado estoy yo, Tzinacán, mago de la pirámide de Qaholom, que Pedro de Alvarado incendió; del otro hay un jaguar, que mide con secretos pasos iguales el tiempo y el espacio del cautiverio. A ras del suelo, una larga ventana con barrotes corta el muro central. En la hora sin sombra se abre una trampa en lo alto,, y un carcelero que han ido borrando los años maniobra una roldana de hierro, y nos baja en la punta de un cordel, cántaros con agua y trozos de carne. La luz entra en la bóveda; en ese instante puedo ver al jaguar. 
    He perdido la cifra de los años que yazgo en la tiniebla; yo, que alguna vez era joven y podía caminar por esta prisión, no hago otra cosa que aguardar, en la postura de mi muerte, el fin que me destinan los dioses. Con el hondo cuchillo de pedernal he abierto el pecho de las víctimas, y ahora no podría, sin magia, levantarme del polvo. 
    La víspera del incendio de la pirámide, los hombres que bajaron de altos caballos me castigaron con metales ardientes para que revelara el lugar de un tesoro escondido. Abatieron, delante de mis ojos, el ídolo del dios; pero éste no me abandonó y me mantuvo silencioso entre los tormentos. Me laceraron, me rompieron, me deformaron, y luego desperté en esta cárcel, que ya no dejaré en mi vida mortal.
    Urgido por la fatalidad de hacer algo, de poblar de algún modo el tiempo, quise recordar, en mi sombra, todo lo que sabía. Noches enteras malgasté en recordar el orden y el número de unas sierpes de piedra o la forma de un árbol medicinal. Así fui revelando los años, así fui entrando en posesión de lo que ya era mío. Una noche sentí que me acercaba a un recuerdo preciso; antes de ver el mar, el viajero siente una agitación en la sangre. Horas después empecé a avistar el recuerdo: era una de las tradiciones del dios. Éste, previendo que en el fin de los tiempos ocurrirían muchas desventuras y ruinas, escribió el primer día de la Creación una sentencia mágica, apta para conjurar esos males. La escribió de manera que llegara a las más apartadas generaciones y que no la tocara el azar. Nadie sabe en qué punto la escribió, ni con qué caracteres; pero nos consta que perdura, secreta, y que la leerá un elegido. Consideré que estábamos, como siempre, en el fin de los tiempos y que mi destino de último sacerdote del dios me daría acceso al privilegio de intuir esa escritura. El hecho de que me rodeara una cárcel no me vedaba esa esperanza; acaso yo había visto miles de veces la inscripción de Qaholom y sólo me faltaba entenderla. 
    Esta reflexión me animó, y luego me infundió una especie de vértigo. En el ámbito de la tierra hay formas antiguas, formas incorruptibles y eternas; cualquiera de ellas podía ser el símbolo buscado. Una montaña podía ser la palabra del dios, o un río o el imperio o la configuración de los astros. Pero en el curso de los siglos las montañas se allanan y el camino de un río suele desviarse y los imperios conocen mutaciones y estragos y la figura de los astros varía. En el firmamento hay mudanza. La montaña y la estrella son individuos, y los individuos caducan. Busqué algo más tenaz, más invulnerable. Pensé en las generaciones de los cereales, de los pastos, de los pájaros, de los hombres. Quizá en mi cara estuviera escrita la magia, quizá yo mismo fuera el fin de mi busca. En ese afán estaba cuando recordé que el jaguar era uno de los atributos del dios. 
    Entonces mi alma se llenó de piedad. Imaginé la primera mañana del tiempo, imaginé a mi dios confiando el mensaje a la piel viva de los jaguares, que se amarían y se engendrarían sin fin, en cavernas, en cañaverales, en islas, para que los últimos hombres lo recibieran. Imaginé esa red de tigres, ese caliente laberinto de tigres, dando horror a los prados y a los rebaños para conservar un dibujo. En la otra celda había un jaguar; en su vecindad percibí una confirmación de mi conjetura y un secreto favor.
    Dediqué largos años a aprender el orden y la configuración de las manchas. Cada ciega jornada me concedía un instante de luz, y así pude fijar en la mente las negras formas que tachaban el pelaje amarillo. Algunas incluían puntos; otras formaban rayas trasversales en la cara interior de las piernas; otras, anulares, se repetían. Acaso eran un mismo sonido o una misma palabra. Muchas tenían bordes rojos. 
    No diré las fatigas de mi labor. Más de una vez grité a la bóveda que era imposible descifrar aquel testo. Gradualmente, el enigma concreto que me atareaba me inquietó menos que el enigma genérico de una sentencia escrita por un dios. ¿Qué tipo de sentencia (me pregunté) construirá una mente absoluta? Consideré que aun en los lenguajes humanos no hay proposición que no implique el universo entero; decir el tigre es decir los tigres que lo engendraron, los ciervos y tortugas que devoró, el pasto de que se alimentaron los ciervos, la tierra que fue madre del pasto, el cielo que dio luz a la tierra. Consideré que en el lenguaje de un dios toda palabra enunciaría esa infinita concatenación de los hechos, y no de un modo implícito, sino explícito, y no de un modo progresivo, sino inmediato. Con el tiempo, la noción de una sentencia divina parecióme pueril o blasfematoria. Un dios, reflexioné, sólo debe decir una palabra, y en esa palabra la plenitud. Ninguna voz articulada por él puede ser inferior al universo o menos que la suma del tiempo. Sombras o simulacros de esa voz que equivale a un lenguaje y a cuanto puede comprender un lenguaje son las ambiciosas y pobres voces humanas, todo, mundo, universo.
     Un día o una noche -entre mis días y mis noches ¿qué diferencia cabe?- soñé que en el piso de la cárcel había un grano de arena. Volví a dormir; soñé que los granos de arena eran tres. Fueron, así, multiplicándose hasta colmar la cárdel, y yo moría bajo ese hemisferio de arena. Comprendí que estaba soñando: con un vasto esfuerzo me desperté. El despertar fue inútil: la innumerable arena me sofocaba. Alguien me dijo: "No has despertado a la vigilia, sino a un sueño anterior. Ese sueño está dentro de otro, y así hasta lo infinito, que es el número de los granos de arena. El camino que habrás de desandar es interminable, y morirás antes de haber despertado realmente." 
    Me sentí perdido. La arena me rompía la boca, pero grité: "Ni una arena soñada puede matarme, ni hay sueños que estén dentro de sueños." Un resplandor me despertó. En la tiniebla superior se cernía un círculo de luz. Vi la cara y las manos del carcelero, la roldana, el cordel, la carne y los cántaros.
    Un hombre se confunde, gradualmente, con la forma de su destino; un hombre es, a la larga, sus circunstancias. Más que un descifrador o un vengador, más que un sacerdote del dios, yo era un encarcelado. Del incansablee laberinto de sueños yo regresé como a mi casa a la dura prisión. Bendije su humedad, bendije su tigre, bendije el agujero de luz, bendije mi viejo cuerpo doliente, bendije la tiniebla y la piedra. 
    Entonces ocurrió lo que no puedo olvidar ni comunicar. Ocurrió la unión con la divinidad, con el universo (no sé si estas palabras difieren). El éxtasis no repite sus símbolos: hay quien ha visto a Dios en un resplandor, hay quien lo ha percibido en una espada o en los círculos de una rosa. Yo vi una Rueda altísima, que no estaba delante de mis ojos, ni detrás, ni a los lados, sino en todas partes, a un tiempo. Esa Rueda estaba hecha de agua, pero también de fuego, y era (aunque se veía el borde) infinita. Entretejidas, la formaban todas las cosas que serán, que son y que fueron, y yo era una de las hebras de esa trama total, y Pedro de Alvarado, que me dio tormento, era otra. Ahí estaban las causas y los efectos, y me bastaba ver esa Rueda para entenderlo todo, sin fin. ¡Oh dicha de entender, mayor que la de imaginar o la de sentir! Vi el universo y vi los íntimos designios del universo. Vi los orígenes que narra el Libro del Común. Vi las montañas que surgieron del agua, vi los primeros hombres de palo, vi las tinajas que se volvieron contra los hombres, vi los perros que les destrozaron las caras. Vi el dios sin cara que hay detrás de los dioses. Vi infinitos procesos que formaban una sola felicidad, y, entendiéndolo todo, alcancé también a entender la escriturad del tigre. 
    Es una fórmula de catorce palabras casuales (que parecen casuales), y me bastaría decirla en voz alta para ser todopoderoso. Me bastaría decirla para abolir esta cárcel de piedra, para que el día entrara en mi noche, para ser joven, para ser inmortal, para que el tigre destrozara a Alvarado, para sumir el santo cuchillo en pechos españoles, para reconstruir la pirámide, para reconstruir el imperio. Cuarenta sílabas, catorce palabras, y yo, Tzinacán, regiría las tierras que rigió Moctezuma. Pero yo sé que nunca diré esas palabras, porque ya no me acuerdo de Tzinacán. 
    Que muera conmigo el misterio que está escrito en los tigres. Quien ha entrevisto el universo, quien ha entrevisto los ardientes designios del universo, no puede pensar en un hombre, en sus triviales dichas o desventuras, aunque ese hombre sea él. Ese hombre ha sido él, y ahora no le importa. Qué le importa la suerte de aquel otro, qué le importa la nación de aquel otro, si él, ahora, es nadie. Por eso no pronuncio la fórmula, por eso dejo que me olviden los días, acostado en la oscuridad. 
JORGE LUIS BORGES

ACRÍLICO DE PABLO GALLO




LABERINTOS