MAYÉUTICA

"La palabra que se nombra queda en la memoria; la que no se nombra, deja de existir"
FERNANDO BELTRÁN

OJO DE DIOS

POEMA DE LOS DONES

Nadie rebaje a lágrima o reproche

esta declaración de la maestría

de Dios, que con magnífica ironía

me dio a la vez los libros y la noche.

De esta ciudad de libros hizo dueños

a unos ojos sin luz, que sólo pueden

leer en las bibliotecas de los sueños

los insensatos párrafos que ceden

las albas a su afán. En vano el día

les prodiga sus libros infinitos,

arduos como los arduos manuscritos

que perecieron en Alejandría.

De hambre y de sed (narra una historia griega)

muere un rey entre fuentes y jardines;

yo fatigo sin rumbo los confines

de esta alta y honda biblioteca ciega.

Enciclopedias, atlas, el Oriente

y el Occidente, siglos, dinastías,

símbolos, cosmos y cosmogonías

brindan los muros, pero inútilmente.

Lento en mi sombra, la penumbra hueca

exploro con el báculo indeciso,

yo, que me figuraba el Paraíso

bajo la especie de una biblioteca.

Algo, que ciertamente no se nombra

con la palabra azar, rige estas cosas;

otro ya recibió en otras borrosas

tardes los muchos libros y la sombra.

Al errar por las lentas galerías

suelo sentir con vago horror sagrado

que soy el otro, el muerto, que habrá dado

los mismos pasos en los mismos días.

¿Cuál de los dos escribe este poema

de un yo plural y de una sola sombra?

¿Qué importa la palabra que me nombra

si es indiviso y uno el anatema?

Groussac o Borges, miro este querido

mundo que se deforma y que se apaga

en una pálida ceniza vaga

que se parece al sueño y al olvido.

EL MAESTRO HACEDOR BORGES

LEY SEVERA

Reirse de uno mismo acrecienta la calidad de vida una barbaridad. ¡Démosnos ese regalo!:
JAjaJAJA 
jaJA JAJA jaJA jaJAja JAJAjajaJAJA
jaJAJA JAJAJA jaJAja
jajaja jajaJA jaJAJAja jajaJA ja jajaja JA JAJAJA...

ENRIQUE MORENTE

CIUDAD SIN SUEÑO
(NOCTURNO DE BROOKLYN BRIDGE)

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.
No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.
Pero no hay olvido, ni sueño:
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes
y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros.
Un día
los caballos vivirán en las tabernas
y las hormigas furiosas
atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.
Otro día
veremos la resurrección de las mariposas disecadas
y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos
veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.
¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero,
a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente
o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato,
hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,
donde espera la mano momificada del niño
y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.
No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!
Haya un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

FEDERICO GARCÍA LORCA

CON AIRES FLAMENCOS

El pasado sábado 26 de noviembre se presentó en Jumilla el libro Aires flamencos del jerezano Machaco Pastor, el cual deleitó al público con unos cantes, y para finalizar el acto, ofreció unos jugos de la tierra.


MINERAS
El corazón se nos cala
con gotas frías de acero
el corazón se nos cala,
por la lluvia de recuerdos
que van enfriando el alma
con el transcurso del tiempo.

La ilusión en el querer
si no se cuida se marcha,
la ilusión en el querer,
es como la luz del alba
cuando toca anochecer
camino de las montañas.

Tengo el corazón de luto
como el color del carbón,
tengo el corazón de luto,
hoy padezco el desamor
por culpa de un mal conjuro
que una gitana me echó.

La muerte nunca perdona
por muchos cuartos que tengas,
la muerte nunca perdona,
aunque la vida pretenda
ralentizar cada hora
gana la muerte su guerra.



VIDA, MUERTE
(Bulerías, cuplé)

Vida, muerte,
amores que se van
y nunca vuelven,
muerte, vida,
el negro pensamiento
que se esconde
en casas de esperanza
verde y blancas,
pintaba yo mi nombre
en un lienza de escarcha.

No más oscuras tinieblas,
ni cadenas que me aten,
no más ensueños de penas
que mueren tal como nacen.

No más sufridas condenas
que eternizan el instante,
ni más ilusiones rotas
si tengo que despertarme.

Ya llega el silente otoño
queriendo estirazar
sus brazos que están rotos.

Ya llega la estrella de nieve
queriendo descubrir
lo que descubrir no puede.