Carles Esquembre

Dentro de la semana cultural del Insti, hoy hemos paseado por 5 sensibilidades: Miguel, Federico, Antonio,Manuel y... Carles.

El símbolo certero.

Gracias, Mestre.

SE NOS FUE UN TROVADOR

 Esta madrugada ha muerto en Madrid Pablo Milanés. Cantó a los poetas. Se ha ido un poeta.

22/11/22

Una de sus canciones más conocidas: YOLANDA

Adiós, adiós, eternamente adiós.

A LORCA, AL AGUA: EL MANANTIAL (LOS PLANETAS)

 Las conexiones.

Tuve una camiseta con la portada del disco SUPER 8, me la regaló alguien especial.

He visto a Los planetas varias veces. Llevan mucho tiempo orbitando...

Lo merecen.

Esta versión de un poema de LORCA es emocionante.

Federico tenía 38 añicos cuando lo asesinaron.

Era un genio, luz, puro duende, pura fuerza...

¿Eso asusta?

Es triste que eso asuste.

Con palabras sencillas creaba imágenes arrolladoras, magistrales, eternas...

ÉL ERA AGUA

SOMOS AGUA

Aquí os dejo El manantial, para que fluyáis:

MANANTIAL (Libro de Poemas, 1921) de FEDERICO GARCÍA LORCA

EL MANANTIAL

La sombra se ha dormido en la pradera.

Los manantiales cantan.

 

Frente al ancho crepúsculo de invierno

mi corazón soñaba.

¿Quién pudiera entender los manantiales,

el secreto del agua

recién nacida, ese cantar oculto

a todas las miradas

del espíritu, dulce melodía

más allá de las almas...?

 

Luchando bajo el peso de la sombra,

un manantial cantaba.

Yo me acerqué para escuchar su canto,

pero mi corazón no entiende nada.

 

Era un brotar de estrellas invisibles

sobre la hierba casta,

nacimiento del Verbo de la tierra

por un sexo sin mancha.

 

Mi chopo centenario de la vega

sus hojas meneaba,

y eran hojas trémulas de ocaso

como estrellas de plata.

 

El resumen de un cielo de verano

era el gran chopo. Mansas

y turbias de penumbra yo sentía

las canciones del agua.

 

¿Qué alfabeto de auroras ha compuesto

sus oscuras palabras?

¿Qué labios las pronuncian? ¿Y qué dicen

a la estrella lejana?

¡Mi corazón es malo, Señor! Siento en mi carne

la implacable brasa

del pecado. Mis mares interiores

se quedaron sin playas.

Tu faro se apagó. ¡Ya los alumbra

mi corazón de llamas!

Pero el negro secreto de la noche

y el secreto del agua

¿son misterios tan sólo para el ojo

de la conciencia humana?

¿La niebla del misterio no estremece

al árbol, el insecto y la montaña?

¿El terror de las sombras no lo sienten

las piedras y las plantas?

¿Es sonido tan sólo esta voz mía?

¿Y el casto manantial no dice nada?

 

Mas yo siento en el agua

algo que me estremece..., como un aire

que agita los ramajes de mi alma.

 

¡Sé árbol! (Dijo una voz en la distancia.)

Y hubo un torrente de luceros

sobre el cielo sin mancha.

 

Yo me incrusté en el chopo centenario

con tristeza y con ansia.

Cual Dafne varonil que huye miedosa

de un Apolo de sombra y de nostalgia.

Mi espíritu fundióse con las hojas

y fue mi sangre savia.

En untuosa resina convirtióse

la fuente de mis lágrimas

El corazón se fue con las raíces,

y mi pasión humana,

haciendo heridas en la ruda carne,

fugaz me abandonaba.

 

Frente al ancho crepúsculo de invierno

yo torcía las ramas

gozando de los ritmos ignorados

entre la brisa helada.

Sentí sobre mis brazos dulces nidos,

acariciar de alas,

y sentí mil abejas campesinas

que en mis dedos zumbaban.

¡Tenía una colmena de oro vivo

en las viejas entrañas!

El paisaje y la tierra se perdieron,

sólo el cielo quedaba,

y escuché el débil ruido de los astros

y el respirar de las montañas.

 

¿No podrán comprender mis dulces hojas

el secreto del agua?

¿Llegarán mis raíces a los reinos

donde nace y se cuaja?

Incliné mis ramajes hacia el cielo

que las ondas copiaban,

mojé las hojas en el cristalino

diamante azul que canta,

y sentí borbotar los manantiales

como de humano yo los escuchara

Era el mismo fluir lleno de música

y de ciencia ignorada.

 

Al levantar mis brazos gigantescos

frente al azul, estaba

lleno de niebla espesa, de rocío

y de luz marchitada.

 

Tuve la gran tristeza vegetal,

el amor a las alas.

Para poder lanzarse con los vientos

a las estrellas blancas.

Pero mi corazón en las raíces

triste me murmuraba:

"Si no comprendes a los manantiales,

¡muere y troncha tus ramas"!

 

¡Señor, arráncame del suelo! ¡Dame oídos

que entiendan a las aguas!

Dame una voz que por amor arranque

su secreto a las ondas encantadas;

para encender su faro sólo pido

aceite de palabras.

 

"Sé ruiseñor!", dice una voz perdida

en la muerta distancia.

Y un torrente de cálidos luceros

brotó del seno que la noche guarda.

 

OTRO ADIÓS

 Despedimos a Quino, creador de esa niña (con 56 años ahora), que no se conformó con ser una "Susanita", sino que se hacía preguntas y lo cuestionaba todo.

Porque la curiosidad no desata todos los males al abrir una caja, ni provoca la expulsión del paraíso, ni mató al gato. Al contrario, amigos, al contrario.

A JOAN MARGARIT

Este poeta catalán es el Premio Cervantes de este año.
Joan Margarit (Sanaüja, Lleida, 1938) tiene una treintena de poemarios, que ha publicado tanto en catalán como en castellano.
Lo celebramos con uno de sus poemas en castellano y otro en catalán:

La libertad

Es la razón de nuestra vida,

dijimos, estudiantes soñadores.

La razón de los viejos, matizamos ahora,

su única y escéptica esperanza.

La libertad es un extraño viaje.

Son las plazas de toros con las sillas

sobre la arena en las primeras elecciones.

Es el peligro que, de madrugada,

nos acecha en el metro,

son los periódicos al fin de la jornada.

La libertad es hacer el amor en los parques.

Es el alba de un día de huelga general.

Es morir libre. Son las guerras médicas.

Las palabras República y Civil.

Un rey saliendo en tren hacia el exilio.

La libertad es una librería.

Ir indocumentado.

Las canciones prohibidas.

Una forma de amor, la libertad.

La mort no és més que això: el dormitori,
la tarda lluminosa a la finestra,
el radiocasset a la tauleta
-tan aturat com el teu cor-
amb les cançons cantades ja per sempre.
L’últim sospir que has fet roman encara
suspès a dintre meu: no deixo que s’acabi.
Saps quin concert és el proper, Joana?
Sents com juguen els nens al pati de l’escola?
Després d’aquesta tarda,
saps com serà la nit, la nit de primavera?
Vindrà gent.
I la casa encendrà tots els seus llums.

2 de juny del 2001

EL PREMIO CERVANTES 2018 PARA IDA VITALE

Este año ha sido elegida, por fin, una mujer, IDA VITALE, escritora uruguaya; ni más ni menos.

Fortuna

 Por años, disfrutar del error

y de su enmienda,

haber podido hablar, caminar libre,

no existir mutilada,

no entrar o sí en iglesias,

leer, oír la música querida,

ser en la noche un ser como en el día.

No ser casada en un negocio,

medida en cabras,

sufrir gobierno de parientes

o legal lapidación.

No desfilar ya nunca

y no admitir palabras

que pongan en la sangre

limaduras de hierro.

Descubrir por ti misma

otro ser no previsto

en el puente de la mirada.

Ser humano y mujer, ni más ni menos.

ADIÓS A FERNANDO DEL PASO

Hoy ha muerto este autor mexicano. Desde aquí nuestro homenaje a su creación polifacética.

PINTURA DE FERNANDO DEL PASO

Uno de sus sonetos:

Cuando a tu sangre nombres, cuerpo, invoca
una sola palabra: sangre llama
a lo que sólo sangre se reclama
desde tus pies al filo de tu boca.

Cuando a tu carne nombres, cuerpo, evoca 
la sola carne que a la carne llama,
la que se mira y besa y hiere y ama,
que se penetra y lame, huele y toca.

Llámate cuerpo a secas, no te esmeres
en ser de otras palabras reflejo,
la oscura huella, su inasible sombra.

Quédate cuerpo a solas y no esperes
ser otra cosa que el desnudo espejo
de la sola palabra que te nombra.

FERNANDO DEL PASO

Otro homenaje de mis alumnos a ellas.

"No quiero saber nada...

Ni de esa luz incierta

que retrocede vaga

ni de esa nube limpia

con perfiles de cuento.

Tampoco del magnolio

que quizá aún perfume

con su nieve insistente...

No saber, no soñar,

pero inventarlo todo"

Ernestina de Champourcín

A MARÍA DE LA O LEJÁRRAGA EN EL DÍA DEL TEATRO

¿Cuántas obras firmadas por hombres han surgido de un cerebro femenino?

Es el caso de María de la O Lejárraga, que regaló a su marido sus creaciones, tal vez porque la época y las circunstancias o el amor, que ciega, no le dejaron otro camino.

Defendió con intensidad la igualdad entre hombres y mujeres, pero publicó gran parte de su obra con la firma de su marido, el empresario teatral y dramaturgo Gregorio Martínez Sierra, seis años más joven que ella, incluso después de que él le fuera infiel con una actriz con la que tuvo una hija.

María Lejárraga había nacido en San Millán de la Cogolla (La Rioja), en 1874, pero muy pronto su familia se trasladó al madrileño barrio de Carabanchel. Allí, la joven se esforzó por acceder a una educación que no era habitual, ni mucho menos, entre las mujeres de su época, y llegó a obtener el título de profesora de idiomas. Cuando tenía 23 años de edad, conoció a Martínez Sierra, seis menor que ella (una diferencia por entonces significativa), y tres años después se casaron. Comenzó entonces una relación que tuvo una enorme trascendencia en el mundo literario de la época: ambos fundaron las revistas Helios y Renacimiento, en las que escribieron nombres fundamentales como los de los hermanos Machado, Juan Ramón Jiménez, Pérez de Ayala, Unamuno, Rubén Darío y muchos otros.

Una labor intelectual que tuvo también su vertiente comercial: novelas como Tú eres la paz, obras de teatro como Canción de cuna (llevada al cine en cuatro ocasiones) o Primavera en otoño. También los libretos de El amor brujo y el argumento de El sombrero de tres picos para el compositor Manuel de Falla, se convirtieron en rotundos éxitos que hicieron de Gregorio Martínez Sierra, el único que firmaba las obras, un autor de renombre internacional. Sin embargo, hoy sabemos que, como mínimo, en todas ellas intervino profundamente su esposa aunque, para muchos biógrafos, en realidad la autoría habría que atribuírsela prácticamente a ella.

María Lejárraga y Gregorio Martínez Sierra.

 Acabemos con sus propias palabras:

"El feminismo quiere sencillamente que las mujeres alcancen la plenitud de su vida, es decir, que tengan los mismos derechos y los mismos deberes que los hombres, que gobiernen el mundo a medias con ellos, ya que a medias lo pueblan, y en perfecta colaboración procuren su felicidad propia y mutua y el perfeccionamiento de la especie humana. Pretenden que lleven ellos y ellas una vida serena, fundada en la mutua tolerancia que cabe entre iguales, no en la rencorosa y degradante sumisión del que es menos, opuesta a la egoísta tiranía del que se cree más”.

APRENDIENDO DE MIS ALUMNOS

Este año he descubierto a este poeta murciano gracias a una de mis alumnas, Maricruz Navarro. Me trajo a clase su primer poemario.
Hablo de Joaquín Marías Corbalán, nacido en Alguazas, camionero internacional, aunque él mismo se denomina trotamundos, y razón no le falta.
Publicó por primera vez en 2007, con su obra titulada Donde duermen las palabras, a esta le siguió La estación de los silencios (2009) y La senda amarga (2013). Ha sido premiado en varios concursos de poesía y relato.
Está jubilado, pero sólo del volante, sigue creando. Tendremos noticias...

Veamos qué cuenta del título de su primer libro:
"¿Por qué Donde duermen las palabras?, las palabras, las ideas convertidas en sonidos tienen poder, descansan en tu mente, duermen en tu corazón, hasta que un día, para bien o para mal, alguien las despierta".

Aquí os dejo unos poemas:

A GARCÍA LORCA
Murió el poeta.
¿Murió, o le mataron?

Cortaban sus palabras
hería con su espada.

¿Hacía más daño
su pluma que las balas?

¡Qué valientes!
Hicieron una trinchera
contra sus armas.

La razón...
-estaba claro-
era de los 
que no aman,
ellos no sabían
que se puede amar
con el corazón,
con la pluma, 
y también...también
con el alma.

...
GOLONDRINAS
Qué negras son las golondrinas
cuando las ves de espaldas
...cuando se marchan.

Qué blancas son cuando vuelven
cuando vuelven a tu casa
hacen un nido de barro
con una paleta de plata.

Algo habrán visto en tus ojos
cuando eligen tu ventana.


...
Entender un poema es...
que en plena tormenta
un rayo ilumine la oscuridad
y ver -lo que estabas buscando-.
Ver el camino...ver.

LA CEGUERA

Un tema muy tratado por Antonio Buero Vallejo es la ceguera. 
Hoy cumpliría 100 años, para homenajearlo recordamos un fragmento de En la ardiente oscuridad, donde Carlos habla de los colores, de la capacidad de ver... y, poco a poco, el teatro va quedándose a oscuras, hasta que comienzan a verse las primeras luces... Entonces llegan estas palabras:

“... Y ahora están brillando las estrellas con todo su esplendor, y los videntes gozan de su presencia maravillosa. Esos mundos lejanísimos están ahí, tras los cristales... ¡ Al alcance de nuestra vista!..., si la tuviéramos...”

SUMA Y SIGUE: CLARA JANES

Paso a paso, letra a letra, palabra a palabra
La belleza nos salva

ROQUE BAÑOS

VETE DE MI, versión de Enrique Bunbury para la película Cantinflas con música compuesta por el jumillano ROQUE BAÑOS

Lo mejor de todo, el brillo de los ojos de Cantinflas. Clavado.

SINTAMOS: OFRENDA A MIGUEL. ÉL, TODO PASIÓN...Y VIBRACIÓN

DOCUMENTAL DE LA 2 SOBRE MIGUEL HERNÁNDEZ

ZAMBULLAMOS LOS OÍDOS

EL OJO CRÍTICO
LA ESTACIÓN AZUL
LA ESTACIÓN AZUL DE LOS NIÑOS

EN MURCIA: PACO SÁNCHEZ BAUTISTA. EL POETA CARTERO.

ELEGÍA 

AHORA, padre mío, 

no me llevas contigo a los frutales 

de la humilde heredad, ni me señalas 

el fruto arrebolado 

como fuego iruipiente entre las hojas 

de los verdes haldares de los árboles. 

Mayo llega vestido de albarillos 

y moradas ciruelas. Y está el níspero, 

agridulce, llenándonos la boca 

de una blanda saliva estimulante. 

Barroco y bien vestido está el paisaje 

rumoreante de abejas y de avispas 

a las puertas de junio, el deseado. 

Y llega la canícula y nos dora 

levemente el paisaje; pronto, 

octubre acortará los días, y mis ojos 

han de buscar las ácidos manzanas, 

los ásperos membrillos y los dátiles, 

estas tardes de otoño, cuando llega 

de nuestro mar un dre húmedo y denso 

con promesas de lluvias deseadas. 

Con los mínimos días de noviembre 

vendrán los leves pájaros del frío 

buscando la tibieza de los huertos. 

¿Somos sólo nosotros diferentes 

por la memoria, que nos hace tristes, 

y ante el tiempo que pone en nuestra sangre 

una gota de muerte para siempre, 

como puso en la tuya, padre mío?  

RÍOS QUE ALCANZAN EL MAR

Epitafio

Un pájaro vivía en mí.
Una flor viajaba en mi sangre.
Mi corazón era un violín.
Quise o no quise. Pero a veces
me quisieron. También a mí
me alegraban: la primavera,
las manos juntas, lo feliz.
¡Digo que el hombre debe serlo!
Aquí yace un pájaro.
Una flor.
Un violín.

 JUAN GELMAN

PROGRAMA DE LA LIBÉLULA DEDICADO A GELMAN

LA LENGUA DE SCHOPENHAUER

Borges conocía muy bien varios idiomas, creció entre el inglés y el español, y aprendió francés viviendo en Ginebra; pero al alemán se enseñó él solo entre 1917 y 1918 por pura curiosidad y placer, para leer a ciertos autores en su propia lengua. En este poema  rinde un homenaje a este sonoro código.

Al idioma alemán

Mi destino es la lengua castellana,
El bronce de Francisco de Quevedo,
Pero en la lenta noche caminada,
Me exaltan otras músicas más íntimas.
Alguna me fue dada por la sangre-
Oh voz de Shakespeare y de la Escritura-,
Otras por el azar, que es dadivoso,
Pero a ti, dulce lengua de Alemania,
Te he elegido y buscado, solitario.
A través de vigilias y gramáticas,
De la jungla de las declinaciones,
Del diccionario, que no acierta nunca
Con el matiz preciso, fui acercándome.
Mis noches están llenas de Virgilio,
Dije una vez; también pude haber dicho
de Hölderlin y de Angelus Silesius.
Heine me dio sus altos ruiseñores;
Goethe, la suerte de un amor tardío,
A la vez indulgente y mercenario;
Keller, la rosa que una mano deja
En la mano de un muerto que la amaba
Y que nunca sabrá si es blanca o roja.
Tú, lengua de Alemania, eres tu obra
Capital: el amor entrelazado
de las voces compuestas, las vocales
Abiertas, los sonidos que permiten
El estudioso hexámetro del griego
Y tu rumor de selvas y de noches.
Te tuve alguna vez. Hoy, en la linde
De los años cansados, te diviso
Lejana como el álgebra y la luna.

 JORGE LUIS BORGES

Escuchemos ahora a Benedetti recitando en alemán en la película El lado oscuro del corazón,donde aparecen muchos de sus versos.

CORAZÓN CORAZA

OTRO GRANDE QUE SE FUNDE CON EL MAR

Regaló del 1/02/1917 al 8/04/2013

Hay muchas personas de las que me he enamorado a lo largo de mi vida, José Luis Sampedro es una de ellas. Su cuerpo ha muerto, pero no él.
Sigue vivo en mí y en muchas personas.
Cada número 68 de mi vida, será un homenaje a él.

Me pregunto si el ladrón se pregunta

y si el especulador se cuestiona

y si el traficante siente o razona

sobre el hielo que hay bajo la punta.

Me pregunto dónde está la justicia

si ahora son el agua y el pan la moneda

y queda libre el que el dinero se queda

atrapado en un ciclo de avaricia.

Me pregunto también si duerme bien

quien quita el pan a la gente sencilla

quien destruye el origen, la semilla

de gente mejor, limpia, buena, fiel.

Parece que están sordos y ciegos,

huecos y tristes, ven y oyen dinero.

Es cierto, el que es así es un prisionero,

perdió el agua, el aire, la tierra, el fuego.

Perdió a los otros, que son el espejo,

reflejan la esperanza y la belleza.

Dar al otro es la más bella proeza

pues lo grande es el juego, no el trebejo.

En el último libro que he leído de Sampedro, escrito con su mujer, a cuatro manos, hace hablar a los cuatro elementos. "Somos naturaleza", dijo. Y sintió.

MIGUEL HERNÁNDEZ

Poeta de Orihuela al que dejaron morir en la cárcel cuando sólo tenía 32 años. Luchó por la libertad y la igualdad de los hombres. Y pagó con la vida. El retrato que aparece se lo hizo Antonio Buero Vallejo cuando coincidieron en la cárcel madrileña de Conde de Toreno. Aunque nos dejó demasiado pronto tenemos el privilegio de que nos regalara su palabra. Veamos algún ejemplo.

Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes. Tristes.

Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes. Tristes.

Tristes hombres
si no mueren de amores.

Tristes. Tristes.





ACEITUNEROS
Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién,
quién levantó los olivos?

No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.

Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién
amamantó los olivos?

Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.

No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza.

Árboles que vuestro afán
consagró al centro del día
eran principio de un pan
que sólo el otro comía.

¡Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
pregunta mi alma: ¿de quién,
de quién son estos olivos?

Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.
Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.

Miguel Hernández 1937