EL MALEFICIO DE LA MARIPOSA

LA CANCIÓN DE LA MARIPOSA Volaré por el hilo de plata. Mis hijos me esperan, allá en los campos lejanos, hilando en sus ruecas. Yo soy el espíritu de la seda. Vengo de un arca misteriosa y voy hacia la niebla. Que cante la araña en su cueva; que el ruiseñor medite mi leyenda; que la gota de lluvia se asombre al resbalar sobre mis alas muertas. Hilé mi corazón sobre carne para rezar en lastinieblas, y la muerte me dio dos alas blancas, pero cegó la fuente de mi seda. Ahora comprendo el lamentar del agua, y el lamentar del viento en la montaña, y el zumbido punzante de la abeja. Porque soy la muerte y la belleza. Lo que dice la nieve sobre el prado, lo repite la hoguera; las canciones del humo en la montaña, las dicen las raíces bajo tierra. Volaré por el hilo de plata; mis hijos me esperan. Que cante la araña en su cueva; que el ruiseñor medite mi leyenda; que la gota de lluvia se asombre al resbalar sobre mis alas muertas. De EL MALEFICIO DE LA MARIPOSA FEDERICO GARCÍA LORCA

DEDICADO A ESTA LUNA GRANDE Y A LOS QUE NO ESTÁN

Arbolé, arbolé

seco y verdé.

La niña del bello rostro
está cogiendo aceituna.
El viento, galán de torres,
la prende por la cintura.
Pasaron cuatro jinetes
sobre jacas andaluzas
con trajes de azul y verde,
con largas capas oscuras.
«Vente a Córdoba, muchacha».
La niña no los escucha.
Pasaron tres torerillos
delgaditos de cintura,
con trajes color naranja
y espadas de plata antigua.
«Vente a Sevilla, muchacha».
La niña no los escucha.
Cuando la tarde se puso
morada, con luz difusa,
pasó un joven que llevaba
rosas y mirtos de luna.
«Vente a Granada, muchacha».
Y la niña no lo escucha.
La niña del bello rostro
sigue cogiendo aceituna,
con el brazo gris del viento
ceñido por la cintura.

Precioso regalo. Gracias. ;)

Yo soy la madre de doña Rosita

y quiero que se case,
porque ya tiene dos pechitos
como dos naranjitas
y un culito
como un quesito,
y una urraquita
que le canta y le grita.
Y es lo que digo yo:
le hace falta un marido,
y si fuera posible, dos.

OPRESIÓN

VENTANA SOBRE EL MIEDO
El hambre desayuna miedo. El miedo al silencio aturde las calles. El miedo amenaza:
Si usted ama, tendrá sida.
Si fuma, tendrá cáncer.
Si respira, tendrá contaminación.
Si bebe, tendrá accidentes.
Si come, tendrá colesterol.
Si habla, tendrá desempleo.
Si camina, tendrá violencia.
Si piensa, tendrá angustia.
Si duda, tendrá locura.
Si siente, tendrá soledad.
EDUARDO GALEANO

REFRACCIÓN. EL MEDIO IMPORTA

Si no buscas en mí mas que consuelo
no podrá nunca acogerte mi boca
pues anhela la pureza en lo que toca...
Si el beso es verdadero se hace vuelo.

Yo busco que sea verdad mi cielo
aunque en el falso mundo sea estar loca
Siempre queda la verdad que troca
en floreciente luz lo que era velo.

Y el amor de los míos me es suficiente
para cruzar la procelosa corriente
y alcanzar por fin el mar del olvido.

Y si es verdad tu mirada insistente
compartamos la belleza latiente
pues es hoy, hoy, siempre hoy lo vivido.

Triunfo del amor, Vicente Aleixandre

Brilla la luna entre el viento de otoño,
en el cielo luciendo como un dolor largamente sufrido.
Pero no será, no, el poeta quien diga
los móviles ocultos, indescifrable signo
de un cielo líquido de ardiente fuego que anegara
                                                                     las almas,
si las almas supieran su destino en la tierra.

La luna como una mano,
reparte con la injusticia que la belleza usa,
sus dones sobre el mundo.
Miro unos rostros pálidos.
Miro rostros amados.
No seré yo quien bese ese dolor que en cada rostro asoma.
Sólo la luna puede cerrar, besando,
unos párpados dulces fatigados de vida.
Unos labios lucientes, labios de luna pálida,
labios hermanos para los tristes hombres,
son un signo de amor en la vida vacía,
son el cóncavo espacio donde el hombre respira
mientras vuela en la tierra ciegamente girando.
El signo del amor, a veces en los rostros queridos
es sólo la blancura brillante,
la rasgada blancura de unos dientes riendo.
Entonces sí que arriba palidece la luna,
los luceros se extinguen
y hay un eco lejano, resplandor en oriente,
vago clamor de soles por irrumpir pugnando.
¡Qué dicha alegre entonces cuando la risa fulge!
Cuando un cuerpo adorado;
erguido en su desnudo, brilla como la piedra,
como la dura piedra que los besos encienden.
Mirad la boca. Arriba relámpagos diurnos
cruzan un rostro bello, un cielo en que los ojos
no son sombra, pestañas, rumorosos engaños,
sino brisa de un aire que recorre mi cuerpo
como un eco de juncos espigados cantando
contra las aguas vivas, azuladas de besos.

El puro corazón adorado, la verdad de la vida,
la certeza presente de un amor irradiante,
su luz sobre los ríos, su desnudo mojado,
todo vive, pervive, sobrevive y asciende
como un ascua luciente de deseo en los cielos.

Es sólo ya el desnudo. Es la risa en los dientes.
Es la luz o su gema fulgurante: los labios.
Es el agua que besa unos pies adorados,
como un misterio oculto a la noche vencida.

¡Ah maravilla lúcida de estrechar en los brazos
un desnudo fragante, ceñido de los bosques!
¡Ah soledad del mundo bajo los pies girando,
ciegamente buscando su destino de besos!
Yo sé quien ama y vive, quien muere y gira y vuela.
Sé que lunas se extinguen, renacen, viven, lloran.
Sé que dos cuerpos aman, dos almas se confunden.

SUS ALAS

Su abrazo viene a salvarme

porque soy pájaro él me ama

no me imaginó una jaula

pues yo ya nací con alas

y él lo sabe y crea vientos

que me tientan con palabras

crea vientos y yo vuelo

y hace hermosa la alborada.

EL MAESTRO DEL MÁS ACÁ

Confidencial

Fueron jóvenes los viejos
pero la vida se ha ido
desgranando en el espejo
y serán viejos los jóvenes
pero no lo divulguemos
que hasta las paredes oyen.

MARIO BENEDETTI

UNA MUJER EXCEPCIONAL Y MÁGICA

AUTOBIOGRAFÍA
Gloria Fuertes nació en Madrid
A los dos días de edad,
Pues fue muy laborioso el parto de mi madre
Que si se descuida muere por vivirme.
A los tres años ya sabía leer
Y a los seis ya sabía mis labores.
Yo era buena y delgada,

Alta y algo enferma.
A los nueve años me pilló un carro
Y a los catorce me pilló la guerra;
A los quince se murió mi madre, se fue cuando más falta me hacía.
Aprendí a regatear en las tiendas
Y a ir a los pueblos por zanahorias.
Por entonces empecé con los amores,
-no digo nombres-,
gracias a eso, pude sobrellevar
mi juventud de barrio.
Quise ir a la guerra, para pararla,
Pero me detuvieron a mitad del camino.
Luego me salió una oficina,
Donde trabajo como si fuera tonta,
-pero Dios y el botones saben que no lo soy-.

Escribo por las noches
Y voy al campo mucho.
Todos los míos han muerto hace años
Y estoy más sola que yo misma.
He publicado versos en todos los calendarios,
Escribo en un periódico de niños,
Y quiero comprarme a plazos una flor natural
Como las que le dan a Pemán algunas veces.

NOCHES REVERSIBLES

Tus manos laboriosas son el templo
donde la tierra se hace caldo y belleza
compartes desde siempre la grandeza
de crear la sacra luz que yo contemplo.

Y siento que sientes y veo que ves,
todavía vibra en mí aquella luna
en que luz y tierra fueron una.
Cientos los caldos volvieron a ser.

ESPACIO

ESPACIO

FRAGMENTO PRIMERO
(Sucesión)

“Los dioses no tuvieron más sustancia que la que tengo yo.” Yo tengo, como ellos, la sustancia de todo lo vivido y de todo lo porvivir. No soy presente sólo, sino fuga raudal de cabo a fin. Y lo que veo, a un lado y otro, en esta fuga (rosas, restos de alas, sombra y luz) es sólo mío, recuerdo y ansia míos, presentimiento, olvido. ¿Quién sabe más que yo, quién, qué hombre o qué dios puede, ha podido, podrá decirme a mí qué es mi vida y mi muerte, qué no es? Si hay quien lo sabe, yo lo sé más que ése, y si quien lo ignora, más que ése lo ignoro. Lucha entre este ignorar y este saber es mi vida, su vida, y es la vida. Pasan vientos como pájaros, pájaros igual que flores, flores soles y lunas, lunas soles como yo, como almas, como cuerpos, cuerpos como la muerte y la resurrección; como dioses. Y soy un dios sin espada, sin nada de lo que hacen los hombres con su ciencia; sólo con lo que es producto de lo vivo, lo que se cambia todo; sí, de fuego o de luz, luz. ¿Por qué comemos y bebemos otra cosa que luz o fuego? Como yo he nacido en el sol, y del sol he venido aquí a la sombra, ¿soy de sol, como el sol alumbro?, y mi nostaljia, como la de la luna, es haber sido sol de un sol un día y reflejado sólo ahora.
Pasa el iris cantando como canto yo. Adiós iris, volveremos a vernos, que el amor de todo, cómo se me ha hecho en el sol, con el sol, en mí conmigo? Estaba el mar tranquilo, en paz el cielo, luz divina y terrena los fundía en clara, plata, oro inmensidad, en doble y sola realidad; una isla flotaba entre los dos, en los dos y en ninguno, y una gota de alto iris perla gris temblaba en ella. Allí estará temblándome el envío de lo que no me llega nunca de otra parte. A esa isla, ese iris, ese canto yo iré, esperanza májica, esta noche. ¡Qué inquietud en las plantas al sol puro, mientras, de vuelta a mí, sonrío volviendo ya al jardín abandonado! ¿Esperan más que verdear, que florear y que frutar; esperan, como yo, lo que me espera; más que ocupar el sitio que ahora ocupan en la luz, más que vivir como ya viven, como vivimos; más que quedarse sin luz, más que dormirse y despertar? Enmedio hay, tiene que haber un punto, una salida; el sitio del seguir más verdadero, con nombre no inventado, diferente de eso que es diferente e inventado, que llamamos en nuestro desconsuelo, Edén, Oasis, Paraíso, Cielo, pero que no lo es, y que sabemos que no lo es, como los niños saben que no es lo que no es que anda con ellos. Contar, cantar, llorar, vivir acaso; “elojio de las lágrimas”, que tienen (Schubert, perdido entre criados por un dueño) en su iris roto lo que no tenemos, lo que tenemos roto, desunido. Las flores nos rodean de voluptuosidad, olor, color y forma sensual; nos rodeamos de ellas, que son sexos de colores, de formas, de olores diferentes; enviamos un sexo en una flor, delicado presente de oro de ideal, a un amor virjen, a un amor probado; sexo rojo a un glorioso; sexos blancos a una novicia; sexos violetas a la yacente. Y el idioma, ¡qué confusión!, qué cosas nos decimos sin saber lo que nos decimos. Amor, amor, amor (lo cantó Yeats), “amor en el lugar del escremento”. ¿Asco de nuestro ser, nuestro principio y nuestro fin; asco de aquello que más nos vive y más nos muere? ¿Qué es, entonces, la suma que no resta; dónde está, matemático celeste, la suma que es el todo y que no acaba? Hermoso es no tener lo que se tiene, nada de lo que es fin para nosotros, es fin, pues que se vuelve contra nosotros, y el verdadero fin nunca se nos vuelve. Aquel chopo de luz me lo decía, en Madrid, contra el aire turquesa del otoño: “Termínate en ti mismo como yo”. Todo lo que volaba alrededor, ¡qué raudo era!, y él qué insigne en lo suyo, verde y oro, sin mejor en el oro verde. Alas, cantos, luz, palmas, olas, frutas me rodean, me envuelven en su ritmo, en su gracia, en su fuerza delicada; y yo me olvido de mí entre ello, y bailo y canto y río y lloro por los otros, embriagado. ¿Esto es vivir? ¿Hay otra cosa más que este vivir de cambio y gloria? Yo oigo siempre esa música que suena en el fondo de todo, más allá; es la que me llama desde el mar, en la calle, en el sueño. A su aguda y serena desnudez, siempre estraña y sencilla, el ruiseñor es sólo un calumniado prólogo. ¡Qué letra, universal, luego, la suya! El músico mayor la ahuyenta. ¡Pobre del hombre si la mujer oliera, supiera siempre a rosa! ¿Qué dulce mujer normal, qué tierna, qué suave (Villon), qué forma de las formas, qué esencia, qué sustancia de las sustancias, las esencias; qué lumbre de las lumbres; la mujer, madre, hermana, amante! Luego, de pronto, esta dureza de ir más allá de la mujer, de la mujer que es nuestro todo, donde debiera terminar nuestro horizonte. Las copas de veneno, ¡qué tentadoras son!, y son de flores, yerbas y hojas. Estamos rodeados de veneno que nos arrulla como el viento, arpas de luna y sol en ramas tiernas, colgaduras ondeantes, venenosas, y pájaros en ellas, como estrellas de cuchillo; veneno todo, y el veneno nos deja a veces no matar. Eso es dulzura, dejación de un mandato, y eso es pausa y escape. Entramos por los robles melenudos; rumoreaban su vejez cascada, oscuros, rotos, huecos, monstruosos, con colgados de telarañas fúnebres; el viento les mecía las melenas, en medrosos, estraños ondeajes, y entre ellos, por la sombra baja, honda, venía el rico olor del azahar de las tierras naranjas, grito ardiente con gritillos blancos de muchachas y niños. ¡Un árbol paternal, de vez en cuando, junto a una casa, sola en un desierto (seco y lleno de cuervos; aquel tronco hueco, gris, lacio, a la salida del verdor profuso, con aquel cuervo muerto, suspendido por una pluma de una astilla, y los cuervos aún vivos posados ante él, sin atreverse a picotearlo, serios)! Y un árbol sobre un río. ¡Qué honda vida la de estos árboles; qué personalidad, qué inmanencia, qué calma, qué llenura de corazón total queriendo darse (aquel camino que partía en dos aquel pintar que se anhelaba)! Y por la noche, ¡qué rumor de primavera interna en sueño negro! ¡Qué amigo un árbol, aquel pino, verde, grande, pino redondo, verde, junto a la casa de mi Fuentepiña! Pino de la corona, ¿dónde estás?, ¿estás más lejos que si yo estuviera lejos? ¡Y qué canto me arrulla tu copa milenaria, que cobijaba pueblos y alumbraba de su forma rotunda y vijilante al marinero! La música mejor es la que suena y calla, que aparece y desaparece, la que concuerda, en un “de pronto”, con nuestro oir más distraido. Lo que fue esta mañana ya no es, ni ha sido más distraído. Lo que fue esta mañana ya no es, ni ha sido más que en mí; gloria suprema, escena fiel, que yo, que la creaba, creía de otros más que de mí mismo. Los otros no lo vieron; mi nostaljia, que era de estar con ellos, era de estar conmigo, en quien estaba. La gloria es como es, nadie la mueva, no hay nada que quitar ni que poner, y el dios actual está muy lejos, distraído también con tanta menudencia grande que le piden. Si acaso, en sus momentos de jardín, cuando acoje al niño libre, lo único grande que ha creado, se encuentra pleno en un sí pleno. Qué bellas estas flores secas sobre la yerba fría del jardín que ahora es nuestro. ¿Un libro, libro? Bueno es dejar un libro grande a medio leer, sobre algún banco, lo grande que termina; y hay que darle una lección al que lo quiere terminar, al que pretende que lo terminemos. Grande es lo breve, y si queremos ser y parecer más grandes, unamos sólo con amor, no cantidad. El mar no es más que gotas unidas, ni el amor que murmullos unidos, ni tú, cosmos, que cosmillos unidos. Lo más bello es el átomo último el solo indivisible, y que por serlo no es, ya más, pequeño. Unidad de unidades es lo uno; ¡y qué viento más plácido levantan esas nubes menudas al cenit; qué dulce luz es esa suma roja única! Suma es la vida suma, y dulce. Dulce como esta luz era el amor; ¡qué plácido este amor también! Sueño, ¿he dormido? Hora celeste y verde toda; y solos. Hora en que las paredes y las puertas se desvanecen como agua, aire, y el alma sale y entra en todo, de y por todo, con una comunicación de luz y sombra. Todo se ve a la luz de dentro, todo es dentro, y las estrellas no son más que chispas de nosotros que nos amamos, perlas bellas de nuestro roce fácil y tranquilo. ¡Qué luz tan buena para nuestra vida y nuestra eternidad! El riachuelo iba hablando bajo por aquel barranco, entre las tumbas, casas de las laderas verdes; valle dormido, valle adormilado. Todo estaba en su verde, en su flor; los mismos muertos en verde y flor de muerte; la piedra misma estaba en verde y flor de piedra. Allí se entraba y se salía como en el lento anochecer, del lento amanecer. Todo lo rodeaban piedra, cielo, río; y cerca el mar, más muerte que la tierra, el mar lleno de muertos de la tierra, sin casa, separados, engullidos por una variada dispersión. Para acordarme de por qué he nacido, vuelvo a ti, mar. “El mar que fué mi cuna, mi gloria y mi sustento; el mar eterno y solo que me llevó al amor”; y del amor es este mar que ahora viene a mis manos, ya más duras, como un cordero blanco a beber la dulzura del amor. Amor el de Eloísa; ¡qué ternura, qué sencillez, qué realidad perfecta! Todo claro y nombrado con su nombre en llena castidad. Y ella, enmedio de todo, intacta de lo bajo entre lo pleno. Si tu mujer, Pedro Abelardo, pudo ser así, el ideal existe, no hay que falsearlo. Tu ideal existió; ¿por qué lo falseaste, necio Pedro Abelardo? Hombres, mujeres, hombres, hay que encontrar el ideal, y dí, qué eres tú ahora y dónde estás? ¿Por qué, Pedro Abelardo vano, la mandaste al convento y tú te fuiste con los monjes plebeyos, si ella era, el centro de tu vida, su vida, de la vida, y hubiera sido igual contigo ya capado, que antes, si era el ideal? No lo supiste, yo soy quien lo vió, desobediencia de la dulce obediente plena gracia. Amante, madre, hermana, niña tú, Eloísa; qué bien te conocías y te hablabas, qué tiernamente te nombrabas a él; ¡y qué azucena fatal que te dio tu tierra. No estaba seco el árbol del invierno, como se dice, y yo creí en mi juventud; como yo, tiene el verde, el oro, el grana en la raíz y dentro, mi dentro, mi adentro, tanto que llena de color doble infinito. Tronco de invierno soy, que en la muerte va a dar de sí la copa doble llena que ven sólo como es los deseados. Vi un tocón, a la orilla del mar neutro; arrancado del suelo, era como un muerto animal; la muerte daba a su quietud seguridad de haber estado vivo; sus arterias cortadas con el hacha, echaban sangre todavía. Una miseria, un rencor de haber sido arrancado de la tierra, salía de su entraña endurecida y se espandía con el agua y por la arena, hasta el cielo infinito, azul. La muerte, y sobre todo, el crimen, da igualdad a lo vivo, lo más y menos vivo, y lo menos perece siempre, con la muerte, más. No, no era todo menos, como dije un día, “todo es menos”; todo era más, y por haberlo sido, es más morir para ser más, del todo más. ¿Qué ley de vida juzga con su farsa a la muerte sin ley y la aprisiona en la impotencia? ¡Sí, todo, todo ha sido más y todo será más! No es el presente sino un punto de apoyo o de comparación, más breve cada vez; y lo que deja y lo que coje, más, más grande. No, ese perro que ladra al sol caído, no ladra en el Monturrio de Moguer, ni cerca de Carmona de Sevilla, ni en la calle Torrijos de Madrid; ladra en Miami, Coral Gables, La Florida, y yo lo estoy oyendo allí, allí, no aquí, no aquí, allí, allí. ¡Qué vivo ladra siempre el perro al sol que huye! Y la sombra que viene llena el punto redondo que ahora pone el sol sobre la tierra, como un agua su fuente, el contorno en penumbra alrededor; después, todos los círculos que llegan hasta el límite redondo de la esfera del mundo, y siguen, siguen. Yo te oí, perro, siempre, desde mi infancia, igual que ahora; tú no cambias en ningún sitio, eres igual a ti mismo, como yo. Noche igual, todo sería igual si lo quisiéramos, si serlo lo dejáramos. Y si dormimos. ¡Qué abandonada queda la otra realidad! Nosotros les comunicamos a las cosas nuestra inquietud de día, de noche nuestra paz. ¿Cuándo, cómo duermen los árboles? “Cuando los deja el viento dormir”, dijo la brisa. Y cómo nos precede, brisa inquieta y gris, el perro fiel cuando vamos a ir de madrugada adonde sea, alegres o pesados; él lo hace todo, triste o contento, antes que nosotros. Yo puedo acariciar como yo quiera a un perro, un animal cualquiera, y nadie dice nada; pero a mis semejantes no; no está bien visto hacer lo que se quiera con ellos, si lo quieren como un perro. Vida animal, ¿hermosa vida? ¡Las marismas llenas de hermosos seres libres, que me esperan en un árbol, un agua o una nube, con su color, su forma, su canción, su jesto, su ojo, su comprensión hermosa, dispuestos para mí que los entiendo! El niño todavía me comprende, la mujer me quisiera comprender, el hombre…no, no quiero nada con el hombre, es estúpido, infiel, desconfiado; y cuando más adulador, científico. Cómo se burla la naturaleza del hombre, de quien no la comprende como es. Y todo debe ser o es echarse a dios y olvidarse de todo lo creado por dios, por sí, por lo que sea. “Lo que sea”, es decir, la verdad única, yo te miro como me miro a mí y me acostumbro a toda tu verdad como a la mía. Contigo, “lo que sea”, soy yo mismo, y tú, tu mismo, misma, “lo que seas”, ¿El canto? ¡El canto, el pájaro otra vez! ¡Ya estás aquí, ya has vuelto, hermosa, hermoso, con otro nombre, con tu pecho azul, gris cargado de diamante! ¿De dónde llegas tú, tú en esta tarde gris con brisa cálida? ¿Qué dirección de luz y amor sigues entre las nubes de oro cárdeno? Ya has vuelto a tu rincón verde, sombrío. ¿Cómo tú, tan pequeño, dí, lo llenas todo y sales por el más? Sí, sí, una nota de una caña, de un pájaro, de un niño, de un poeta, lo llena todo y más que el trueno. El estrépito encoje, el canto agranda. Tú y yo, pájaro, somos uno; cántame, canta tú, que yo te oigo, que mi oído es tan justo por tu canto. Ajústame tu canto más a este oído mío que espera que lo llenes de armonía, ¡Vas a cantar! toda otra primavera, vas a cantar. ¡Otra vez tú, otra vez la primavera! ¡Si supieras lo que eres para mí! ¿Cómo podría yo decirte lo que eres, lo que eres tú, lo que soy yo, lo que eres para mí? ¡Como te llamo, cómo te escucho, cómo te adoro, hermano eterno, pájaro de la gracia y de la gloria, humilde, delicado, ajeno; ángel del aire nuestro, derramador de música completa! Pájaro, yo te amo como a la mujer, a la mujer, tu hermana más que yo. Sí, bebe ahora el agua de mi fuente, pica la rama, salta lo verde, entra, sal, rejistra toda tu mansión de ayer; ¡mírame bien a mí, pájaro mío, consuelo universal de mujer y hombre! Vendrá la noche inmensa, abierta toda en que me cantarás del paraíso, en que me harás el paraíso, aquí, yo, tú, esperanza; nunca te he comprendido como ahora; nunca he visto tu dios como hoy lo veo, el dios que acaso fuiste tú y que me comprende. “Los dioses no tuvieron más sustancia que la que tienes tú.” ¡Qué hermosa primavera nos aguarda en el amor, fuera del odio! ¡Ya soy feliz! ¡El canto, tú y tu canto! El canto…Yo vi jugando al pájaro y la ardilla, al gato y la gallina, al elefante y al oso, al hombre con el hombre, cuando el hombre cantaba. No, este perro no levanta los pájaros, los mira, los comprende, los oye, se echa al suelo, y calla y sueña ante ellos. ¡Qué grande el mundo en paz, qué azul tan bueno para el que puede no gritar, puede cantar; cantar y comprender y amar! ¡Inmensidad, en ti y ahora vivo; ni montañas, ni casi piedra, ni agua, ni cielo casi; inmensidad, y todo y sólo inmensidad; esto que abre y que separa el mar del cielo, el cielo de la tierra, y, abriéndolos y separándolos, los deja más unidos y cercanos, llenando con lo lleno lejano la totalidad! ¡Espacio y tiempo y luz en todo yo, en todos y yo y todos! ¡Yo con la inmensidad! Esto es distinto; nunca lo sospeché y ahora lo tengo. Los caminos son sólo entradas o salidas de luz, de sombra, sombra y luz; y todo vive en ellos para que sea más inmenso yo, y tú seas. ¡Qué regalo de mundo, qué universo inmenso, dentro, fuera de ti, segura inmensidad! Imágenes de amor en la presencia concreta; suma gracia y gloria de la imajen, ¿vamos a hacer eternidad? ¡Vosotras, yo, podemos crear la eternidad una y mil veces, cuando queramos! ¡Todo es nuestro y no se nos acaba nunca! ¡Amor, contigo y con la luz todo se hace, y lo que amor, no acaba nunca!

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

DIBUJOS EN BLANCO Y NEGRO

Somos claro reflejo en el espejo             

del otro, del que sueña al otro lado       

del cristal hexagonal, del entramado          

del baile que dibujan los trebejos.

Quiero amar, y que me amen, como todos        

Pero tengo miedo, como cualquiera.

Siempre dudamos la mejor manera          

de pasar y no caer en el lodo.

Las emociones son universales    

como la muerte también nos igualan     

para tener miedo, no de las balas,  

sino de la prisa con la que salen.

Y un anhelo incansable, irreal y eterno.

Eso es simplemente, sencillamente

ser humano, ser corazón latiente,     

morada al tiempo de un cielo y un infierno.

SHEREZADE

Y llueve y llueve y llueve
en esa nube eres tú mi reflejo
luz que todo lo mueve.
Y tejo y tejo y tejo
la araña te sueña en el espejo.

En la noche alzo el vuelo
ciega y guiada por el radar alado.
Quedan lunas y el cielo
da calma a mi costado.
Y espero...Mil y una no han pasado.

OLVIDEMOS EL FRÍO

Si tiene miedo y frío tu osamenta                

será mi ala el refugio que la guarde         

descanso del guerrero no cobarde        

buscada calma después de la tormenta            

calor de llama viva que alimenta  

a mi fuego que sólo en tu fuego arde     

rojo sol de la más hermosa tarde       

loco ardor de mi alma somnolienta              

Tu boca y mi boca cruzan el cielo

mi mano y tu mano elevan el vuelo 

Y ese sueño de enero tendrá tacto

entre nosotros la franca franqueza    

trayendo al latir la bella belleza.

Y se alza la vida en ardiente contacto.             

ÑUBLOSO

Si supieras que volamos parejo               

ante el mundo, la vida, ante la muerte         

que todos correremos igual suerte          

que yo en tu espejo también soy el reflejo

        

que te duele la vida y yo me quejo  

que me colma la idea de saberte   

tan cercano, vecino, y conocerte

pues es el calor del otro, el consejo,

un abrazo, las palabras de aliento

lo que hace que en la noche brille el cielo.

Si supieras que no somos diferentes,

          

que nos cubre este mismo firmamento          

donde tú alzas las alas y yo vuelo,

compañero, y ese vuelo tú lo sientes.

ESPEJO

El calor de mi casa me acaricia.

Fuera llueve. Sonrío con nostalgia.

Abro las manos, encuentro la magia.

Es sencillo volver a ser Alicia.

Entro en el cuento, voy tras el conejo

conecto y reconecto conexiones

y salta el gazapo en mis reflexiones.

Veo el claro reflejo en el espejo.

¿Estoy frente al cristal o lo atravieso?

No importa. Yo sueño, sonrío y juego.

Me quemo con el fuego. Yo soy el fuego,

la lluvia que cae sobre los besos.

Y en el dulce sueño también soy el viento

y en el bello delirio me hago tierra

calor de la madre que pare y entierra,

engendra, da vida. Me nutro, siento.



UNA LENGUA ROMANCE, EL ITALIANO

 

Giacomo Leopardi L´INFINITO Sempre caro mi fu quest’ermo colle, E questa siepe, che da tanta parte Dell’ultimo orizzonte il guardo esclude. Ma sedendo e rimirando, interminati Spazi di là da quella, e sovrumani Silenzi, e profondissima quiete Io nel pensier mi fingo, ove per poco Il cor non si spaura. E come il vento Odo stormir tra queste piante, io quello Infinito silenzio a questa voce Vo comparando: e mi sovvien l’eterno, E le morte stagioni, e la presente E viva, e il suon di lei. Così tra questa Immensità s’annega il pensier mio: E il naufragar m’è dolce in questo mare. El infinito " Siempre amé esta colina, y este cerco que la vista me impide ver más allá de su horizonte. Mirando los interminables espacios de allá a lo lejos, los silencios sobrehumanos y su profunda quietud, yo estoy con mis pensamientos, aunque mi corazón no se asusta. Escucho los susurros del viento detrás de las plantas, y en el infinito silencio mido mi voz: y me subyuga lo eterno, y las estaciones muertas, y el presente real y el sonido de todos ellos. Así a través de esta inmensidad se ahoga mi pensamiento: y el naufragar me es dulce en este mar. "

DIVINA LUZ

No haremos el amor,
es él quien nos hará,
el vínculo atrapará la belleza,
inmensa como el sol,
su luz nos cegará
y ciegos no veremos la tristeza.

SABIAMENTE CONFESÓ HABER VIVIDO

NO TAN ALTO
DE cuando en cuando y a lo lejos
hay que darse un baño de tumba.
Sin duda todo está muy bien
y todo está muy mal, sin duda.
Van y vienen los pasajeros,
crecen los niños y las calles,
por fin compramos la guitarra
que lloraba sola en la tienda.
Todo está bien, todo está mal.
Las copas se llenan y vuelven
naturalmente a estar vacías
y a veces en la madrugada,
se mueren misteriosamente.
Las copas y los que bebieron.
Hemos crecido tanto que ahora
no saludamos al vecino
y tantas mujeres nos aman
que no sabemos cómo hacerlo.
¡Qué ropas hermosas llevamos!
¡Y qué importantes opiniones!
Conocí a un hombre amarillo
que se creía anaranjado
y a un negro vestido de rubio.
Se ven y se ven tantas cosas.
Vi festejados los ladrones
por caballeros impecables
y esto se pasaba en inglés.
Y vi a los honrados, hambrientos,
buscando pan en la basura.
Yo sé que no me cree nadie.
Pero lo he visto con mis ojos.
Hay que darse un baño de tumba
y desde la tierra cerrada
mirar hacia arriba el orgullo.
Entonces se aprende a medir.
Se aprende a hablar, se aprende a ser.
Tal vez no seremos tan locos,
tal vez no seremos tan cuerdos.
Aprenderemos a morir.
A ser barro, a no tener ojos.
A ser apellido olvidado.
Hay unos poetas tan grandes
que no caben en una puerta
y unos negociantes veloces
que no recuerdan la pobreza.
Hay mujeres que no entrarán
por el ojo de una cebolla
y hay tantas cosas, tantas cosas,
y así son, y así no serán.
Si quieren no me crean nada.
Sólo quise enseñarles algo.
Yo soy profesor de la vida,
vago estudiante de la muerte
y si lo que sé no les sirve
no he dicho nada, sino todo.
PABLO NERUDA

OTRO RETORNO

Aleo la tierra y el agua

el torno acoge mis manos

que moldean mi presente

mi futuro y mi pasado.

Siempre soy todos mis tiempos:

Nazco tierra, vuelvo al barro

tras haber volado lejos

siendo el viento en tu regazo

tras haber ardido hermosa

en la llama de tu abrazo.

LA LUZ DE UN AMIGO

Siempre estás cuando necesito tu mano,
cuando sólo un abrazo me salva.
Siempre.
Siempre.
Me escuchas y navegas en mi océano,
me nutres generoso en la batalla.
Y, cuando estoy desvalida y triste,
acunas cada uno de los rincones de mi alma.

SON DOS AÑOS Y UN EMBARAZO

Con armonioso ritmo
ocho agujas tejen la bella historia
su dibujo es el himno
de toda la memoria.
Queda hilada la trama transitoria.

Dibuja la armonía
con áureo hilo y con hilo plateado
tras el séptimo día
descansa lo creado
sobre la tela que la araña urdía.

Continúa su hazaña
paciente y laboriosa, creando vida
resurge de su entraña
la historia conmovida
y se salva porque nació araña.

El rey escucha callado
quiere conocer el desenlace
él la ve, enamorado,
sus historias le placen
y ya no puede cumplir lo acordado.

Pero sólo era un sueño
en mil noches tejido y destejido,
le narraba a su dueño,
rey sagaz y dolido
cuentos lejanos tejiendo su empeño.

Sólo un sueño soñado
por la bella Penélope que espera
que su Ulises alado
alcance su ribera
y ahuyente el dolor del entramado.

Demiúrgica deidad
creadora del sino que labora,
asoma una verdad:
es una soñadora
que, solitaria, encuentra soledad.

OCTAVA REAL, TELA DE OCHO

Tengo la palabra y, como una araña

tejo mi entretela y mis "entredigos".

En mi tela clara, limpia de patrañas

no quiero dolor ni quiero castigos.

No quiero rencor, éste sólo daña

a quien lo resguarda bajo su postigo.

En mi tela clara tejo mi mañana,

mi entramado sino de mi mano mana.

MORA EL AMOR

Cuando uno se enamora
se queda sin coraza
desnudo y desvalido, a pecho abierto.

Mas allí nace y mora
la belleza que alcanza
los instantes más bellos y más ciertos.

ENTRE CUATRO SINFONÍAS

Darás calor a mis pies en invierno

me traerás flores en primavera

brotará en verano el manantial tierno

que apagará nuestra sed venidera.

Pero este otoño se asemeja al averno

este otoño de silencio y ceguera

de vida que se calla y hace daño.

No quiero sin ti esta estación del año.

Caen los retazos de la memoria

en este otoño que nos dice quedo:

"Mueren las hojas, se detiene el credo,

también la muerte es parte de la historia"

REMINISCENCIAS

Dánae, Gustav Klimt

Resuena el deseo en metal dorado.

Vibra mi cuerpo. Ha llegado la noche.

Siento la luz sagrada, y sin reproche

tiembla en el cielo el lejano pasado.

Me convierto en aire, agua, fuego alado

en tierra fértil y en estéril desierto

en plaza con baile, en camino cierto

en lumbre de enero, calor ansiado.

La campana y la estrella se hacen una

en el espacio y el tiempo se amalgaman

el son y la luz bailan y reclaman

la verdadera faz que da la luna.

Vibro en esa luz, me hago de lo mismo

campana y fuego, estrella y hielo, luz pura

mi cuerpo resplandece de hermosura

crecen flores del centro de mi abismo.

ELLA

Ella dibujó el mar.
Era eterno y salado,
sus olas le traían la esperanza.

Un día echó a volar.
Siguió el ciclo sagrado,
sus alas dibujaron una danza.

Busca la flor perfecta
aunque esa flor no exista
ella sigue soñándola en el alba

Cuando la curva es recta
cuando alcanza la vista
a vislumbrar aquello que la salva.

SON PARES O NONES

Tus dos pupilas dicen del deseo

que tus dos manos tienen de mi cuerpo.

Eres tú oasis en mi desierto,

me hablas de amor, de que ves, de que veo.

De que aún hay esperanza, en ella creo,

de que el anhelo existe y no está muerto

y reclamas mi deseo despierto,

triunfante vienes, toma tu trofeo.

Sonríes para darle a la vida besos

haces que yo también sonría y gane

la batalla de la pequeña muerte.

Pronto será enorme y nos hará presos.

Tráeme pura vida para que sane

la pena de conocer nuestra suerte.

REDES CIRCULARES (siete cuartetos)

Sí, son los ríos el oscuro fuego
y la luminosa noche fluyente
el cíclico latir clarividente
y cada pensamiento se une luego.

La sombra se proyecta en el espejo
fluye el agua que viaja en el mañana,
conecta el axón y eléctrica mana
la luz clara que ilumina el reflejo.

¿Yo ruego porque soy o soy porque ruego?
¿Veo de soslayo o miro de frente?
Sólo soy una sombra que piensa y siente
que si la luz se apaga acaba el juego.

Veo el futuro mirando una nube.
Nada se pierde, todo se transforma.
Arriba y abajo, abajo y arriba. Es norma,
puesto que todo lo que baja sube.

Llego al mar de nuevo y asciendo al cielo
y caigo perlada al fluyente lecho
a apagar la sed del térreo pecho,
Regreso cada vez, empapo el suelo.

Vuelvo lúcida a lugares comunes
me quedan los sueños y la poesía
me queda ser para unirme a ti un día,
Dios, tú que no existes y todo lo unes.

El hilo se trama y surgen los vínculos.
Mi rostro siente el viento que seré,
tú serás tierra y yo te meceré.
El aire y la vida se mueven en círculos.

AGNÓSTICA

Él no cree en Dios.
Pero reza para que tú no llames.
Y tú no llamas.
Él quiere lo que tú rechazas,
y yo no sé cómo dárselo,
no sé encender esa llama.
Pero él tiene paciencia por ambos.
Conoce cada rincón de mi alma.
Yo tampoco creo en Dios.
Y no rezo. Tú me amas.

Ñ NO TENÍA EL LATÍN, PERO SÍ EMPERADORES

VENI, VIDI, VICI

(LLEGÉ, VÍ, VENCÍ)

El fuego que yo siento

en las entrañas me arde.

Esas llamas tornean mi destino,

que no llega y lamento

que ahora ya es tarde.

Nunca venció, nunca vió, nunca vino.

ONÍRICO MANANTIAL

Paciencia y calma me pides
la vida no se detiene
me dices que va y que viene
y yo no entiendo estas lides.
Yo entre vinos, tú entre vides,
yo me acuerdo y tú te olvidas
de que fuimos pura vida,
un manantial incesante
que colmaba los instantes
que ganaban la partida.

SANCHA Y ANCHA

Cayendo almendras conocí tus ojos.

El sol era todo nuestro. Y Anselmo.

Yo con mi jumento, tú con tu yelmo

y Barataria dándonos arrojo.

Alonso y Sancho soñando despiertos

hacen del feo mundo una utopía

cabalgan hacia donde acaba el día,

los ilusos caminos se hacen ciertos.

Caminan para hacer mejor el mundo,

no hay freno para soñadores locos,

caen y se alzan otra vez poco a poco,

pisan el suelo y lo tornan fecundo.

El escudo: la risa y la amistad,

no tener miedo de burdos gigantes

sientepensar y compartir instantes,

querer sin medida, amar de verdad.

OPACIDAD

Cuando cae el telón muere algo dentro
deja de brillar el diamante orate
no hay espejos ni reflejos. Todo es mate,
la reflexión se aleja de su centro.

El dolor atraviesa como rayo
el pecho abierto de la enamorada
queda sin luz, sin alas, apagada
como una virgen sin flores de mayo.

Es triste el final sin luz de las cosas
se van apagando todas las velas.
Has roto sus alas y ya no vuelan
a oscuras queda su llama ardorosa.

Pensó que sabrías ver con sus ojos
olvidó que eras ciego y no la veías
El mar Olvido tragó la alegría
que tejió con verdad. Queda el despojo.

Hoy el rayo atraviesa su pecho herido.
Tú no supiste siquiera acercarte,
levantas tu muro para alejarte.
Le queda la nada. Tú ya te has ido.

DÉJÀ VU CON BASTÓN

Péndulo cuerdo y cordado,
ir y venir de la vida.
La cadencia.

Miradas que se han cegado
y que pierden la partida.
La impaciencia.

Sentir el camino andado,
donde la entrada es salida.
Bivalencia.

¿Qué es vivido y qué soñado?
Ida y vuelta, vuelta e ida.
La demencia.

El mañana no ha llegado
y la memoria se olvida
de dolencias.

Narra el brillo ya apagado
de una estrella consumida.
Inclemencias.

Cuenta el presente y el pasado.
Somos senda recorrida.
Y consciencia.

NO SE DETIENE

El humano se pierde en el mundo de hoy

olvida mirar lo que le rodea

lo arrastra sin esfuerzo la marea

y no se detiene a pensar "quién soy".

Anda con prisa, (voy, que vengo, que voy),

no se detiene, (la vida no espera),

a distinguir verbo de verborrea,

a escuchar la voz que con amor le doy.

Y son penas y es ceguera esta prisa.

"La prisa mata", me lo dijo el exceso.

Detente a rellenar la piel de risa,

detente a aprehender a vivir a besos,

busca la libertad de sentir. Brilla.

Hombre que no se detiene, hombre preso.

ECUACIÓN VS DESIGUALDAD

Divido y resto otra vez. Nunca sumo.
Mi sueño se rompió en mil pedazos.
No acierto. De nuevo tuerzo los trazos,
se cayeron esos castillos de humo.

Esta espera...la ausencia no la asumo,
deseo, ahora, soñar en tu regazo.
Y tú no estás. No me alcanzan tus brazos.
Dejas que naufrague. Dolor rezumo.

¿Por qué siguo soñando tu regreso?
Tal vez tus manos quieran salvarme
quieran ser alas y traerme aquel beso

quieran decir que no debo alejarme
ahora que hace frío en todos mis huesos.
El muro ha caído para desnudarme.

IDEA, FORMULA, CREA. EL UNIVERSO SE HALLA EN EL ALFABETO

Otra perla de El libro de los abrazos, de Galeano.

La uva y el vino

Un hombre de las viñas habló, en agonía, al oído de Marcela. Antes de morir, le reveló su secreto:
-La uva- le susurró- está hecha de vino.
Marcela Pérez-Silva me lo contó, y yo pensé: Si la uva está hecha de vino, quizá nosotros somos las palabras que cuentan que somos.

BRAZOS DEL RELOJ DE ARENA

Te reflejas y fluyes en mi abrazo

torrencialmente o sosegado

y nutres esta tierra

con amor albo

y alado.

Reflejo

en el espejo

de un alfa y un omega,

tejo como una araña el texto,

reflexiones que sin ojos caen ciegas.

A LA SONRIENTE LLUVIA

Vino tu risa, se fueron las penas.

Aguardan la voz del cielo con calma

gravas sedientas que entregan el alma.

Sigue la vida llenando sus venas.

El cielo trae luz con risa llena.

Vida suprema, se secan las falsas.

La verdad siempre se alza, realza y ensalza

con la mano del tiempo que la lleva.

Alegría al sabio, tristeza al necio.

El cielo te devuelve lo que viertes,

trueca lo que diste. Ése es su precio.

Nueva o llena, Ella, menguante o creciente,

la Luna Blanca reina en su silencio

los caminos del agua y sus vertientes.

SALMO

ODA A LA VIDA RETIRADA

¡Qué descansada vida la del que huye del mundanal ruïdo, y sigue la escondida senda, por donde han ido los pocos sabios que en el mundo han sido;   Que no le enturbia el pecho de los soberbios grandes el estado, ni del dorado techo se admira, fabricado del sabio Moro, en jaspe sustentado!  No cura si la fama canta con voz su nombre pregonera, ni cura si encarama la lengua lisonjera lo que condena la verdad sincera.  ¿Qué presta a mi contento si soy del vano dedo señalado; si, en busca deste viento, ando desalentado con ansias vivas, con mortal cuidado?  ¡Oh monte, oh fuente, oh río,! ¡Oh secreto seguro, deleitoso! Roto casi el navío, a vuestro almo reposo huyo de aqueste mar tempestuoso.  Un no rompido sueño, un día puro, alegre, libre quiero; no quiero ver el ceño vanamente severo de a quien la sangre ensalza o el dinero.  Despiértenme las aves con su cantar sabroso no aprendido; no los cuidados graves de que es siempre seguido el que al ajeno arbitrio está atenido.  Vivir quiero conmigo, gozar quiero del bien que debo al cielo, a solas, sin testigo, libre de amor, de celo, de odio, de esperanzas, de recelo.  Del monte en la ladera, por mi mano plantado tengo un huerto, que con la primavera de bella flor cubierto ya muestra en esperanza el fruto cierto.  Y como codiciosa por ver y acrecentar su hermosura, desde la cumbre airosa una fontana pura hasta llegar corriendo se apresura.  Y luego, sosegada, el paso entre los árboles torciendo, el suelo de pasada de verdura vistiendo y con diversas flores va esparciendo.  El aire del huerto orea y ofrece mil olores al sentido; los árboles menea con un manso ruïdo que del oro y del cetro pone olvido.  Téngase su tesoro los que de un falso leño se confían; no es mío ver el lloro de los que desconfían cuando el cierzo y el ábrego porfían.  La combatida antena cruje, y en ciega noche el claro día se torna, al cielo suena confusa vocería, y la mar enriquecen a porfía.  A mí una pobrecilla mesa de amable paz bien abastada me basta, y la vajilla, de fino oro labrada sea de quien la mar no teme airada.  Y mientras miserable- mente se están los otros abrazando con sed insacïable del peligroso mando, tendido yo a la sombra esté cantando.  A la sombra tendido, de hiedra y lauro eterno coronado, puesto el atento oído al son dulce, acordado, del plectro sabiamente meneado. FRAY LUIS DE LEÓN

DICEBAMUS HERTERNA DIE...

SÓLO AMAMOS LO QUE CONOCEMOS

Amamos de mil maneras,

amamos ideas, fes, sueños,

a nuestra madre, la tierra

que nos nace y la nacemos.

Los que sentimos amamos

a amigos que nos alientan

a hermanos que son consuelo.

Sangre que nos reinventa:

canciones, pinturas, textos

y bocas que nos elevan

a un placer dulce y sereno

o manos que nos llevan

a lo más alto del cielo...

Pero no se ama de cerca

eso que siempre está lejos,

no se puede abrir la puerta

de lo que no conocemos.

Para amar algo de veras

es preciso recorrerlo.

Amamos de mil maneras,

y siempre el amor es cierto.

OTRA LUNA

Diana le preguntaba:

- Niña, ¿por qué no vuelas?

- Hoy no tengo sus alas.

Y no quiero que me duela.

Hoy espero a que mañana

conmigo arda cual vela

y encienda viva la llama

que vive comparte y sueña

y siente que todo es nada.

Y viceversa.

ÑORANZAS

Si plantas silencio, ausencia cosechas.

No nombres norte que no tenga estrella.

No ajes la pureza. Es bella la pureza.

No construyas sin salida las sendas.

Camino que se pierde y que se estrecha.

Camino que muere y se hace cuneta

ya que lo olvidan tus manos de tierra.

EN SENEGAL

Blues

Je suis envahi de brume

et de solitude

aujourd’hui,

et je fuis.

Je suis envahi de brume

et de solitude

aujourd’hui,

et je fuis.

Livre ouvert en moi.

Dans mon cerveau gris

défilent des mots vides

et défilent des pages, rues désertes

sans cabarets.

Chère âme, allonge-toi sur le divan long

et jette l’ancre,

et laisse descendre jusqu’au fond.

Oui, jette l’ancre!

Blues

Yo estoy lleno de bruma

y de soledad

hoy,

y huyo.

Libro abierto en mí.

En mi cerebro gris

desfilan palabras vacías

y desfilan páginas, calles desiertas

sin cabarés.

Querida alma, acuéstate sobre el largo diván

y lanza el ancla,

y déjala bajar hasta el fondo.

¡Sí, lanza el ancla!

 

LÉOPOLD SÉDAR SENGHOR

 

ISMAEL LO

UNA MUCHACHA MUERTA

Canción a una muchacha muerta
Dime, dime el secreto de tu corazón virgen,
dime el secreto de tu cuerpo bajo tierra,
quiero saber por qué ahora eres un agua,
esas orillas frescas donde unos pies desnudos
se bañan con espuma.
Dime por qué sobre tu pelo suelto,
sobre tu dulce hierba acariciada,
cae, resbala, acaricia, se va
un sol ardiente o reposado que te toca
como un viento que lleva sólo un pájaro o mano.
Dime por qué tu corazón como una selva diminuta
espera bajo tierra los imposibles pájaros,
esa canción total que por encima de los ojos
hacen los sueños cuando pasan sin ruido.
Oh tú, canción que a un cuerpo muerto o vivo,
que a un ser hermoso que bajo el suelo duerme,
cantas color de piedra, color de beso o labio,
cantas como si el nácar durmiera o respirara.
Esa cintura, ese débil volumen de un pecho triste,
ese rizo voluble que ignora el viento,
esos ojos por donde sólo boga el silencio,
esos dientes que son de marfil resguardado,
ese aire que no mueve unas hojas no verdes.
¡Oh tú, cielo riente que pasas como nube;
oh pájaro feliz que sobre un hombro ríes;
fuente que, chorro fresco, te enredas con la luna;
césped blando que pisan unos pies adorados!
VICENTE ALEIXANDRE

SIETE MÁS UNO

Y entonces...

Entonces te cruzaste conmigo...

De frío venía muerta,

tú eras calor de nido.

Presentí tu magia, y quedó abierta.

Volando estamos vivos.

Nuestros vuelos hacen la vida cierta.

"¡SILENCIO!" (Bernarda Alba)

Tu recuerdo me tiembla en la garganta.
Pero no digo nada.
Pero no dices nada.
Cuando hay silencio la dicha es incierta.

Caerá el sol como cada ayer en la espera
de una palabra blanca
de una certeza clara.

Y sólo habrá silencio tras la puerta.

ONÍRICO Y EPICÚREO

Sientepensar es alzarse a la vida,

sin prisa, y que todo sea cuando debe,

disfrutarnos mecidos siendo leves

por el fluir del tiempo que nos olvida.

Sentir, hoy, que fuimos óvulo y semen,

y que un día moriremos. Un día.

Pero mientras...hay amigos, paz, caricias

y sientepensamientos que no temen

volver a la luz, hacia el todo, al éter,

siendo la liviandad de lo invisible,

siendo nada...y a la vez todos los seres.

Donde se aúnan posibles e imposibles,

sin vacíos, colmados de placeres,

en un blucle de noches reversibles.

REHIDRATACIÓN

El día me devuelve el agua

que la noche se ha llevado.

Bebo y me convierto en ella,

nutro tu latir alado,

que siembra de azul la tierra,

y hace del verde, morado.
Helio e hidrógeno de estrella.
Venus y Helio girando.

TRATEMOS DE SIENTEPENSAR

Palabras. Sólo palabras.
¿O no?
Son más.
Mucho más.
Son más.
Mi universo en tu costado.
Mis mundos.
Más allá.
Sientepensamientos alados.
Tú.
Amor.
La Libertad.

Y

C
U
A
L

SIGUE VIVO FEDERICO

La extraordinaria Chavela Vargas presenta hoy en Madrid su último trabajo, LUNA GRANDE, homenajeando a Federico García Lorca, otro ENORME.

Éste es un fragmento de Mariana Pineda, que Chavela recita:

Mariana:
¡Os doy mi corazón! Dadme un ramo de flores;
en mis últimas horas yo quiero engalanarme.
Quiero sentir la dura caricia de mi anillo
y prenderme en el pelo mi mantilla de encaje.
Amas la libertad por encima de todo,
pero yo soy la misma Libertad. Doy mi sangre,
que es tu sangre y la sangre de todas las criaturas.
¡No se podrá comprar el corazón de nadie!

Chavela en México

una mujer libre

ENCUENTROS ARMÓNICOS

Anoche...mi Lázaro aletargado
resucitó en tu abrazo.
Agua sagrada saciando mi sed.
Una vez...tras otra vez...vibré.

UNA ANÁFORA

Yo trueco mi errantes mundos
porque tú sigas brillando
dando luz y fe a mi deseo,
diamante loco y dorado.

Que consuelas cualquier pena,
que me arrancas del costado
la misma vida si quieres...
Que cobijas en tus manos,
en tus manos y en mis sienes,
esos mundos albos y alados.

NACIMIENTOS

Pegaso nació de la sangre del cuello de Medusa, cuando Perseo acabó con ella (usando su escudo como espejo).
Su nombre en griego significa "manantial".

La cabeza de sierpes murió

y de ella nació la belleza

el alado albo animal renació, ´

dejó el veneno, tocó la tierra...

Y brotó un manantial de Ella.

EN UN SUEÑO VINISTE

Amor onírico

Te he visto en sueños en mi lecho y era como si tu brazo mullido fuese mi almohada, era como si me abrazases y sintieses el amor y el desvelo que yo siento, es como si te besase los labios, la nuca, las mejillas, y lograse mi deseo. ¡Por tu amor!, si no me visitase tu imagen en sueños, a intervalos, no dormiría más. Al Mutamid (poeta andalusí, nacido en Portugal en el S. XI)

CRISTALINA FUENTE

¡Oh cristalina fuente,
si en esos tus semblantes plateados
formases de repente
los ojos deseados
que tengo en mis entrañas dibujados!

Pues ya sin el ejido
de hoy más no fuere vista ni hallada,
diréis que me he perdido
que andando enamorada,
me hice perdidiza, y fui ganada.

Lámparas de fuego
Cuyos resplandores
la profundas cavernas del sentido
que extraños primeros
calor y luz dan junto a su querido

¡Oh cristalina fuente,
si en esos tus semblantes plateados
formases de repente
los ojos deseados
que tengo en mis entrañas dibujados!

SAN JUAN DE LA CRUZ

ENRIQUE Y ESTRELLA MORENTE

EL FÉNIX DE LOS INGENIOS Y MONSTRUO DE LA NATURALEZA

LOPE DE VEGA, un genio.
Por ello su mirada al mundo fue lúcida.
Supo amar. Y renovó.
En su Arte nuevo de hacer comedias en este tiempo, nos dice:

Buen ejemplo nos da naturaleza,
que por tal variedad tiene belleza.

Di, amante,

¿qué son joya o piedra?

Todo encierra a su dios alado:

el amor y polvo de estrella.

Me inclino ante lo creado,

"que por tal variedad tiene belleza"...

Y nuestro amor es grande.

Di, amante,

¿no sientes conmigo la grandeza?

Diamante, loco diamante.

UNIVERSOS INFINITOS

Te siento desde este silencio
cuando las cosas del mundo callan
y en todas las cosas presiento
y postsiento tu llama en mi llama.

Y el fuego se renueva ardiente
cuando tus manos sienten y presienten
que la pura vida... no se apaga.

Cuando el menos siempre es más.

¿QUÉ CÓMO AMO?...

       ¿Amas? El latido del Cielo es inmenso, como tu corazón.
       ¿Amas? El sonido de la fuente, el riachuelo, el torrente,
       el remanso, la mar, la niebla y la nube, la lluvia, el rocío...
       son todos el mismo aunque los oyes distintos.
       ¿Amas? La verdad carece de duda,
       el tiempo sólo es el tiempo,
       y el abrazo, infinito.
       ¿Amas? Tu fuerza nutre todas las fuerzas,
       magnetismo, electricidad, atracción, gravedad...
       Definitivamente ser uno, y no dos.
       ¿Amas? Emprendes el viaje.
       ¿Amas? Recorres el camino.
       ¿Amas? Eres el destino.
       ¿Amas? Ábrete, ciérrate, pulsa, mana...

       JOSÉ ANTONIO LORENZO

INICIOS REINICIOS

De todos los caminos
que hay por explorar
ninguno, ninguno, ninguno...


De todas las bellezas
que hay por marchitar
ninguna, ninguna, ninguna...


Ninguna que agitara mi esperpento
tan adentro que quemara.
Ninguna fue capaz de comprender
esta ecuación que planteaba.


Me enguyen las miradas
que me quieren rozar,
me esfumo, lo asumo,
lo juro.


De todos los milagros
solamente queda uno
y ese uno...


de cada primavera
sale entera una luna de madera.


la suave progresión,
la dulce sensación en boca,
la cosa más común,
la única cuestión que importa.


Algunas sensaciones
no se pueden contar
No están adentro, lo siento.
Por eso algunas veces
no me duermo cuando debo
y me hace mal.


Y acabo rezagado del horario
de la gente que es normal.


La simple brevedad,
la corta duración de un beso,
el dulce despertar
de todos los sentidos muertos.


La suave perversión
la eterna duración del verso
el dulce despertar
de todos los sentidos muertos.
de todos tus sentidos muertos.


De todas las canciones
que faltan por cantar...

IVÁN FERREIRO