UN MAESTRO DE MARÍA ZAMBRANO

Siempre que enseñes, enseña a la vez a dudar de lo que enseñes.
ORTEGA Y GASSET

SIN SOL LAS PLANTAS DEJAN DE SENTIR

Esto no es tu casa, es sólo la tumba donde te han arropado vivo. Y vivo no puedes seguir aquí; vendrás ya libre, mírame, mírame, a esta vida en la que yo estoy. Y ahora sí, en una tierra nunca vista por nadie, fundaremos la ciudad de los hermanos, la ciudad nueva, donde no habrá ni hijos ni padres. Y los hermanos vendrán a reunirse con nosotros. Nos olvidaremos allí de esta tierra donde siempre hay alguien que manda desde antes, sin saber. Allí acabaremos de nacer, nos dejarán nacer del todo. Yo siempre supe de esa tierra. No la soñé, estuve en ella, moraba en ella, moraré en ella contigo.


En ella no hay sacrificio, y el amor, hermano, no está cercado por la muerte.

Allí el amor no hay que hacerlo, porque se vive en él. No hay más que amor.

Nadie nace allí, es verdad, como aquí de este modo. Allí van los ya nacidos, los salvados del nacimiento y de la muerte. Y ni siquiera hay un Sol; la claridad es perenne. Y las plantas están despiertas, no en su sueño como están aquí; se siente lo que sienten. Y uno piensa, sin darse cuenta, sin ir de una cosa a otra, de un pensamiento a otro. Todo pasa dentro de un corazón sin tinieblas. Hay claridad porque ninguna luz deslumbra ni acuchilla, como aquí, como ahí fuera.

María Zambrano: "Los hermanos" en La tumba de Antígona

EDUARDO GALEANO

Yo escribo para quienes no pueden leerme. Los de abajo, los que esperan desde hace siglos en la cola de la historia, no saben leer o no tienen con qué.

Son cosas chiquitas. No acaban con la pobreza, no nos sacan del subdesarrollo, no socializan los medios de producción y de cambio, no expropian las cuevas de Alí Babá. Pero quizá desencadenen la alegría de hacer, y la traduzcan en actos. Y al fin y al cabo, actuar sobre la realidad y cambiarla, aunque sea un poquito, es la única manera de probar que la realidad es transformable.

¿OLVIDARÉ?

Paso que pasa
rostro que pasabas
qué más quieres
te miro
después me olvidaré
despues y solo
solo y después
seguro que me olvido

Paso que pasas
rostro que pasabas
qué más quieres
te quiero
te quiero sólo dos
o tres minutos
para conocerte más
no tengo tiempo.

Paso que pasas
rostro que pasabas
qué más quieres
ay no
ay no me tientes
que si nos tentamos
no nos podremos olvidar
adiós.
MARIO BENEDETTI  Ella que pasa

 INVISIBLE TOUCH

EL AVE FÉNIX

Es un ave mitológica fabulosa que vivía en los desiertos de Arabia, su aspecto era parecido al de una garza, del tamaño de un águila, y tenía 2 largas plumas a modo de cresta. Para los egipcios era como el símbolo de la inmortalidad y dios protector de los muertos, debido a que tenia una estrecha relación con el renacimiento, decían que tenia un color rojo y plumas de oro, y en su honor le dedicaron un templo en Heliópolis que fue la ciudad sagrada del Fénix, donde volvía cada 500 años para morir y renacer ya que este es su principal papel, renacer y crearse a si mismo.


Poema El Ave Fénix de Paul Éluard
Soy el último en tu camino
la última primavera y última nieve
la última lucha para no morir.


Y henos aquí más abajo y más arriba que nunca.


De todo hay en nuestra hoguera
piñas de pino y sarmientos
y flores más fuertes que el agua…


Hay barro y rocío…


La llama bajo nuestro pie la llama nos corona.
A nuestros pies insectos pájaros hombres
van a escaparse


Los que vuelan van a posarse.


El cielo está claro, la tierra en sombra
pero el humo sube al cielo
el cielo ha perdido su fuego.


La llama quedó en la tierra.


La llama es el nimbo del corazón
y todas las ramas de la sangre
Canta nuestro mismo aire..


Disipa la niebla de nuestro invierno
hórrida y nocturna se encendió la pena,
floreció la ceniza en gozo y hermosura
volvemos la espalda al ocaso.


Todo es color de aurora.

MAÑANA SERÁ TARDE

No vengas mañana, que será tarde
cuando ya ni siquiera te espere.
Coge, ahora, todos tus abrazos
y toda tu esperanza
échalo todo a tu costado
y ven a buscarme sin demora
Mañana será tarde.
Y nada en el mundo
podrá pesar más en tu alma.
Mis manos te esperan ahora,
mis manos te aguardan, dadoras, ahora.
Mañana será tarde.

¡MUCHA MIERDA!

¿De dónde viene esta expresión?
Cuando todavía el petróleo no había llegado a nuestras vidas y los automóviles tampoco, había que ir al teatro en un coche tirado por caballos.
Si  la puerta del teatro quedaba plagada de heces de equino significaba éxito, éxito rotundo.
¡Así que os deseo mucha mierda a todos en cualquier proyecto en que os embarquéis!

ROQUE DALTON

Escritor revolucionario asesinado por sus propios compañeros. Las injusticias insisten en quedarse en San Salvador.

EL DESCANSO DEL GUERRERO

Los muertos están cada día más indóciles.

Antes era fácil con ellos:
les dábamos un cuello duro una flor
loábamos sus nombres en una larga lista:
que los recintos de la patria
que las sombras notables
que el mármol monstruoso.

El cadáver firmaba en pos de la memoria:
iba de nuevo a filas
y marchaba al compás de nuestra vieja música.

Pero qué va
los muertos
son otros desde entonces.

Hoy se ponen irónicos
preguntan.

Me parece que caen en la cuenta
de ser cada vez más la mayoría.